Aggika Jātaka

Das Aggika Jātaka, dessen Name an das Feuer erinnert, das dem Schakal dieser Geschichte seinen verräterischen Haarschopf hinterließ, ist im Pali-Kanon als Nummer 129 unter den Geburtsgeschichten des Buddha verzeichnet. Es wurde in Jetavana über einen Mönch erzählt, der selbstsüchtige Absichten hinter dem Anschein von Frömmigkeit verbarg, ganz so wie der Schakal dieser Geschichte es einst getan hatte.

Vor langer Zeit, als Brahmadatta in Benares herrschte, wurde der Bodhisatta als König der Ratten geboren und lebte mit seinen Untertanen in einer Waldhöhle. Ein Waldbrand fegte in einer Jahreszeit durch jenen Wald, und ein Schakal, der darin eingeschlossen war, presste seinen Kopf gegen den Stamm eines Baumes, um sich vor den Flammen zu schützen. Als das Feuer vorüberzog, war jedes Haar seines Körpers verbrannt, bis auf einen einzigen Büschel, der auf seinem Scheitel stehen geblieben war.

Danach zu einem Teich wandernd, um zu trinken, erblickte der Schakal sein eigenes Spiegelbild und bemerkte den seltsamen Schopf, den das Feuer ihm hinterlassen hatte. Anstatt darin bloß ein Unglück zu sehen, dachte er bei sich, dass er endlich einen Weg gefunden habe, sich von seinem Unglück zu ernähren, und lenkte seine Schritte zu der Höhle, in der die Ratten lebten.

An der Rattenhöhle stellte sich der Schakal als Bharadvaja vor, als ergebener Diener des Feuergottes, und stand auf einem Bein der Sonne zugewandt, als ob er betete. Als der König der Ratten herauskam und fragte, wer er sei und weshalb er gekommen sei, erklärte der Schakal seine behauptete Hingabe. Dann bot er einen Dienst an: Er wolle am Eingang der Höhle Wache halten und die Ratten zählen, wenn sie jeden Morgen zur Nahrungssuche hinausgingen und jeden Abend zurückkehrten, damit nie eine von ihnen unbemerkt einem Räuber zum Opfer falle.

Vom frommen Auftreten des Schakals und dem scheinbaren Nutzen seines Angebots überzeugt, nahm der König der Ratten ihn als Wächter der Kolonie an. Jeden Morgen und jeden Abend danach zogen die Ratten in einer Reihe an dem Schakal vorbei, während er sie laut zählte, eins, zwei, drei und so weiter, genau wie er es versprochen hatte.

Was die Ratten nicht sehen konnten, war, dass der Schakal stets die allerletzte Ratte in der Reihe packte und verschlang, genau in dem Augenblick, in dem das Zählen endete. Er richtete seinen Biss so, dass er in dem Moment fiel, in dem seine Stimme die letzte Zahl erreichte, sodass die Stille das Geräusch dessen übertönte, was er getan hatte. Nacht für Nacht und Morgen für Morgen verringerte sich die Zahl der Kolonie um eins, und keine einzelne Ratte beobachtete je genug von diesem Muster, um Alarm zu schlagen.

Mit der Zeit bemerkte der König der Ratten, dass sein Volk weniger wurde, obwohl keine äußere Gefahr gemeldet worden war, und er begann, das Zählen des Schakals aufmerksamer zu verfolgen als zuvor. Eines Abends, abseits der Reihe stehend, beobachtete er genau, wie das Zählen sein Ende erreichte, und sah, wie sich die Kiefer des Schakals im selben Augenblick um die letzte Ratte schlossen, in dem seine Stimme verstummte.

Ohne Anklage und ohne Zorn trat der König der Ratten anschließend an den Schakal heran und sprach unmittelbar aus, was er gesehen hatte. Es sei nicht Heiligkeit, sagte er, sondern Gefräßigkeit gewesen, die dem Schakal jenen Büschel versengter Haare auf den Kopf gesetzt habe. Der Schopf, den er als Zeichen der Heiligkeit trug, sei nichts als das Mal eines Unfalls, den die Gier in Gewinn verwandelt hatte.

Der König der Ratten sprach diesen Vers zur versammelten Kolonie: Gier, nicht Tugend, hatte dem Schakal seinen Schopf verschafft. Kein noch so langes Stehen auf einem Bein vor der Sonne konnte etwas daran ändern, was seine Begierde bereits über ihn offenbart hatte.

Des Scheins beraubt, der ihm erlaubt hatte, unbemerkt zu wirken, floh der Schakal vom Höhleneingang, anstatt den Ratten entgegenzutreten, die er einzeln ausgeraubt hatte. Die Kolonie kehrte zu ihrer gewöhnlichen Wachsamkeit zurück, ohne dass ein falscher Wächter an ihrer Tür stand.

Nachdem er die Erzählung beendet hatte, offenbarte der Buddha, wer ihre Figuren gewesen waren: Der heuchlerische Mönch in Jetavana war der Schakal jenes früheren Lebens, und der Buddha selbst war der König der Ratten gewesen, der ihn schließlich durchschaute.

Was diese Geschichte jenen bot, die sie in Jetavana hörten, war nicht bloß eine Warnung vor Schakalen, die das Gewand von Asketen tragen. Sie war eine Veranschaulichung dafür, wie jeder kluge Plan sich am Ende durch seine eigenen Ergebnisse verrät, so gut er sich auch in etwas so Alltäglichem und Beruhigendem wie einer täglichen Zählung verbergen mag. Die schlichteste Form der Weisheit besteht oft darin, zu bemerken, was sich verändert hat, und nach dem Warum zu fragen, statt einen frommen Anschein als Beweis für ein frommes Herz zu akzeptieren.