Biḷāra Jātaka

Der Erhabene erzählte diese Geschichte, Nr. 128 der Jātaka-Sammlung, im Kloster Jetavana, über einen Mönch, dessen äußeres Verhalten makellos schien: gesenkte Augen, bedachte Schritte, leise Rede. Hinter dieser sorgfältig gepflegten Haltung jedoch verfolgte er heimlich Gier und Täuschung. Der Buddha machte der Versammlung deutlich, dass es nicht das erste Mal sei, dass ein solcher Bruder den Anschein der Heiligkeit angenommen habe, um Schaden zu verbergen. Er erinnerte sich dann an eine alte Erzählung aus den Wäldern bei Benares, um genau zu zeigen, wie eine solche Verkleidung einst gewirkt hatte und wie sie schließlich durchschaut wurde.

Vor langer Zeit, als Brahmadatta in Benares herrschte, wurde der Bodhisatta als Ratte geboren, so groß wie ein junger Eber und selbst unter seinesgleichen außergewöhnlich klug. Mit der Zeit wurde er zum Anführer einer großen Kolonie, hunderte Ratten stark, die gemeinsam in Erdhöhlen nahe einem stillen Waldstück lebten und jeden Tag in Sicherheit und guter Ordnung nach Nahrung suchten.

Ein umherstreifender Schakal stieß auf diese blühende Kolonie und begann zu planen, wie er sie täuschen und fressen könnte. Ihm war sofort klar, dass ein offener Angriff die Ratten nur in ihre Löcher zerstreuen und ihn hungrig zurücklassen würde. So fasste er einen feineren Entschluss: Er wollte sich so heilig erscheinen lassen, dass die Ratten lieber freiwillig zu ihm kämen, anstatt zu fliehen.

Der Schakal kletterte auf einen nahen Ameisenhügel, wandte sich der aufgehenden Sonne zu und stand reglos auf einem Bein, das Maul geöffnet, als atme er nichts als Luft. Als die Ratten neugierig näher kamen, erzählte er ihnen, sein Name sei Dhammika, der Tugendhafte. Er erklärte, er stehe auf einem einzigen Bein, weil die Erde selbst die volle Last seiner angesammelten Verdienste nicht tragen könne. Er wende sich der Sonne in Ehrfurcht zu, sagte er, und nehme außer der Luft keinerlei Nahrung zu sich, ohne einem lebenden Wesen ein Leid zufügen zu wollen.

Von dieser scheinbaren Heiligkeit beeindruckt, begann die Rattenkolonie, dem Schakal jeden Morgen und Abend Ehrerbietung zu erweisen, wenn sie auf der Suche nach Futter an seinem Ameisenhügel vorbeizog. Der Bodhisatta selbst fand an dieser Hingabe nichts offensichtlich Verwerfliches und erlaubte, ja förderte sogar dieses tägliche Zeichen des Respekts gegenüber dem scheinbar frommen Fremden.

Was die Ratten nicht sahen, war Folgendes: Jedes Mal, wenn ihr Zug wieder an dem Ameisenhügel vorbeizog, packte der Schakal die allerletzte Ratte der Reihe, trug sie fort und fraß sie heimlich, bevor er seine reglose, heilige Haltung wieder einnahm, als wäre nichts geschehen. Nacht für Nacht schrumpfte die Kolonie still und unsichtbar.

Schließlich bemerkten die übrigen Ratten, dass ihre Zahl abnahm, und trugen ihre Sorge dem Bodhisatta vor. Er ließ sich zurückerinnern, wie dicht ihre Reihen einst gewesen waren und wie lichter sie seit der Ankunft des heiligen Fremden geworden waren. Ein Verdacht begann sich zu bilden, dass die Frömmigkeit des Schakals und die Verluste der Kolonie vielleicht kein Zufall waren.

Um es mit Gewissheit herauszufinden, sorgte der Bodhisatta dafür, dass er selbst bei der abendlichen Prozession ganz hinten ging, genau dort, wo jede verschwundene Ratte zuletzt gesehen worden war. Als der Rest der Kolonne sicher am Ameisenhügel vorüberzog, sprang der Schakal, wie zuvor auf eine leichte Mahlzeit hoffend, vor.

Der Bodhisatta hatte den Angriff vorausgeahnt und war bereits in Bewegung. Noch bevor der Schlag traf, sprang er mit einem Satz davon und wandte sich dem Schakal zu. Vor der ganzen Kolonie rief er aus, dass die Heiligkeit dieses sogenannten Heiligen nichts als ein Mantel sei, der getragen werde, um arglose Geschöpfe zu täuschen, während sich darunter das wahre Wesen eines Raubtiers verberge. Dann, in derselben Bewegung, warf sich der Rattenkönig auf die Kehle des Schakals und biss ihm die Luftröhre durch, womit die Täuschung ein für alle Mal endete.

Nachdem er das Vorhaben des Schakals aufgedeckt und beendet hatte, sprach der Bodhisatta vor der versammelten Kolonie einen Vers, der so bewahrt ist, wie ihn die alte Überlieferung wiedergibt: Wo Heiligkeit nur als Mantel dient, um Unschuldige zu betören und die Verräterei eines Schurken zu decken, verbirgt sich darunter eine katzenhafte Natur, die auf den Augenblick des Zuschlagens wartet. Das Bild der Katze im Vers, und nicht der Schakal der Erzählung selbst, ist eine Eigentümlichkeit, die die alten Erzähler nicht geglättet, sondern bewahrt haben. Davon erhält die Geschichte ihren Namen, die Bilara Jātaka, die Geburtsgeschichte der katzenhaften Natur. Doch der Räuber der Handlung bleibt von Anfang bis Ende ein Schakal.

Als die Erzählung beendet war, setzte der Buddha den heuchlerischen Mönch der Gegenwart mit dem Schakal der alten Geschichte gleich, und sich selbst mit dem weisen Rattenkönig, der die Kolonie sicher durch die Täuschung geführt und ihr ein Ende bereitet hatte.

Befreit vom Schatten des falschen Heiligen, kehrte die Rattenkolonie zu ihrer früheren Sicherheit zurück und lebte in Frieden weiter, nicht länger nur durch äußeren Schein getäuscht. Die Bilara Jātaka bleibt als Mahnung bestehen, dass überschwängliche Zurschaustellungen von Askese, das Stehen auf einem Bein, das Fasten allein von Luft, das Sich-der-Sonne-Zuwenden in scheinbarer Ehrfurcht nichts über den Charakter beweisen, der darunter verborgen liegt. Die Nr. 128 fordert jeden Leser auf, das zu tun, was der Rattenkönig schließlich tat: zu zählen, was tatsächlich verloren geht, und nicht bloß, was zur Schau gestellt wird, bevor man der Frömmigkeit irgendeines Menschen Vertrauen schenkt.