Dubbaca Jātaka

In Jetavana, dem Kloster bei Sāvatthī, wo der Buddha einen großen Teil seines Lehrlebens verbrachte, tadelte der Buddha einmal einen Mönch, der sich angewöhnt hatte, den weisen Rat seiner Ältesten im Orden zu missachten. Er ging seinen eigenen eigensinnigen Weg, gleichgültig, was man ihm sagte. Um dem Mönch zu zeigen, dass dies kein neuer Fehler, sondern ein alter war, der aus einer fernen Geburt herübergetragen wurde, erzählte der Buddha eine Geschichte aus seiner eigenen Vergangenheit, in der dieselbe eigensinnige Wesensart bereits ein Leben gekostet hatte.

In der Stadt Benares, unter König Brahmadatta, wurde der Bodhisatta in eine Familie wandernder Akrobaten hineingeboren und wuchs geschickt und aufmerksam auf, die Art Schüler, die genau beobachtete und gründlich lernte. Sein Lehrer unterwies ihn vor allem in der gefährlichen Kunst des Speertanzes. Bei diesem Tanz sprang und wirbelte ein Künstler zwischen einer Reihe scharfer, aufrecht in den Boden gesteckter Speere, wobei er jede Bewegung so abstimmte, dass er die Klingen niemals berührte. Gemeinsam, Meister und Schüler, hatten sie den Tanz durch vier Speere vollendet. Schon das war ein Kunststück, das jede zuschauende Menge zum Aufkeuchen brachte. Keiner von beiden hatte je einen fünften gelernt oder brauchte ihn.

Eines Tages, bei einer Festversammlung, trank der Meister mehr, als klug war, und fand sich aufgebläht von einem Selbstvertrauen, das mehr dem Wein als irgendeiner neuen Fertigkeit verdankt war. Als er die Speere für die Vorführung aufstellen sah, verkündete er, dass er heute eine fünfte Klinge in die Reihe setzen und durch alle fünf zugleich tanzen werde. Er hatte in seinem Leben nie eine solche Sache geübt oder vorgeführt.

Der Bodhisatta erkannte die Gefahr deutlich, auch wenn sein Lehrer sie nicht erkennen konnte, und sprach sogleich: Meister, sagte er, Ihr könnt nicht alle fünf Speere bewältigen; lasst einen davon entfernen, bevor Ihr beginnt. Es war keine Respektlosigkeit, sondern schlichte Sorge. Es war die Art Warnung, die ein sorgfältiger Schüler einem Lehrer schuldet, dessen Mühen er bis zu diesem Tag nur mit vier Klingen gesehen hat.

Der Meister, vom Wein erhitzt und nicht willens, sich seine Grenzen von seinem eigenen Schüler aufzeigen zu lassen, wischte die Warnung beiseite. Er beharrte darauf, dass er fünf Speeren und mehr gewachsen sei. Der Knabe brauche sich nicht über Zweifel an einem Tanz zu beunruhigen, den sein Lehrer schon ausgeführt habe, bevor der Schüler geboren war. Mit ihm ließ sich nicht weiter vernünftig reden; er hatte bereits entschieden, und die Speere waren bereits in ihre Reihe gesteckt.

Der Tanz begann, und für einige atemlose Augenblicke schien es, als könnte das Selbstvertrauen des Meisters belohnt werden. Er sprang und drehte sich über den ersten Speer, dann den zweiten, den dritten, den vierten. Er meisterte jeden einzelnen, genau wie er es in tausend Vorführungen im ganzen Königreich getan hatte. Doch eine fünfte Klinge stand dort, wo in seiner eigenen Erfahrung nie eine Klinge gestanden hatte. Sein Körper, geübt für vier Drehungen und nicht mehr, hatte nichts mehr, das ihn sicher daran vorbeitragen konnte.

Er stürzte auf den fünften Speer und wurde durchbohrt. Sein Körper hing an der aufrechten Klinge, wie eine Bassia-Blüte, eine Blume, die als Ganze vom Stängel fällt statt Blatt für Blatt zu welken, vom Stiel getrennt hängt, aufrecht gehalten von eben dem, was ihr ein Ende gesetzt hatte. Er starb nicht sogleich, sondern verharrte stöhnend. Sein Schüler erreichte ihn rechtzeitig, um zu erkennen, dass keine Kunst der Akrobatik ungeschehen machen konnte, was einige Becher Wein und eine abgelehnte Warnung bereits angerichtet hatten.

Der Bodhisatta kniete neben seinem sterbenden Lehrer nieder und sprach, voller Trauer, einen Vers, den die Überlieferung bis heute bewahrt: dass sein Meister gegen den aufrichtigen Wunsch seines Schülers zu viel gewagt habe und dass er, nachdem er vier Speere sicher überwunden hatte, am fünften gestorben sei. Er vollzog die Totenriten für den Mann, der ihn alles gelehrt hatte, was er wusste. Er betrauerte einen Lehrer, der nicht durch einen Feind zugrunde gerichtet worden war, sondern durch seine eigene Weigerung, sich im entscheidenden Augenblick raten zu lassen.

Als er die Erzählung in Jetavana beschloss, offenbarte der Buddha, dass er selbst der wachsame Schüler in jener fernen Geburt gewesen sei, der guten Rat zu geben versucht und abgewiesen worden war. Der Meister, der am fünften Speer starb, so sagte er, sei niemand anderes als jener Mönch, der nun vor ihm sitze und dieselbe Starrköpfigkeit über viele Leben hinweg in dieses getragen habe. Der Tadel, der durch eine Geschichte statt durch Schelte überbracht wurde, forderte den Mönch auf, im gestürzten Akrobaten das Bild seiner eigenen ungebesserten Gewohnheit zu erkennen.

Das Dubbaca-Jātaka, Nr. 116 im Pali-Kanon, trägt seinen Namen gerade nach diesem Fehler: schwer zu belehren zu sein, zu sehr im eigenen langgeübten Können gewiss, um eine aus echter Fürsorge gesprochene Warnung zu hören. Es ist nicht Nachlässigkeit oder Unerfahrenheit, die den Meister in dieser Erzählung tötet; er hatte das Vier-Speer-Muster jahrelang fehlerlos getanzt. Was ihn tötet, ist die einzige Weigerung, in einem Augenblick trunkenen Stolzes anzuerkennen, dass eine fünfte Klinge alles änderte, was er über seine eigenen Grenzen zu wissen glaubte. Die kommentierende Überlieferung hat diese Geschichte seit langem als Mahnung hochgehalten, die langjährige Meisterschaft des Alten nicht mit der Bereitschaft zu verwechseln, etwas Neuem zu begegnen. Sie warnt davor, die ehrliche Warnung eines Schülers oder Jüngeren als Beleidigung zu behandeln statt als die Gabe, die sie tatsächlich ist.