Makasa Jātaka

Jātaka Nr. 44 des Pali-Kanons (eine überlieferte Geburtserzählung über die früheren Leben des Buddha, die eine sittliche Lehre vermittelt) erzählte der Buddha von einem Weiler in Magadha, dessen Dorfbewohner, von Mückenschwärmen geplagt, während ihrer Arbeit im Dschungel zu Pfeil und Bogen griffen, um auf die Insekten zu schießen. Sie schossen Pfeil um Pfeil auf Ziele, die zu klein und zu flink waren, um getroffen zu werden, und verletzten dabei nur einander; durch einen Plan, der ihnen Erleichterung bringen sollte, fügten sie sich selbst Verstümmelungen zu. Um ihnen die Torheit einer Hilfe ohne Weisheit vor Augen zu führen, erinnerte der Buddha an eine alte Geschichte aus Kāsi.

In einem Grenzdorf von Kāsi lebte ein betagter Zimmermann, kahlköpfig und grauhaarig, der an einem Nachmittag in seiner eigenen Werkstatt ein Stück Holz hobelte. Der Tag war warm, und während er arbeitete, sammelte sich Schweiß auf seinem nackten Scheitel, was die Aufmerksamkeit einer großen Mücke auf sich zog, die sich bald dort niederließ und ihn empfindlich stach.

Der Sohn des Zimmermanns, ein pflichtbewusster, aber einfältiger Junge, der seinen Vater innig liebte und sich nichts sehnlicher wünschte, als ihm nützlich zu sein, stand zufällig in der Nähe. Als er seinen Vater verärgert über den Stich rufen hörte, beschloss der Junge sogleich, den Peiniger selbst zu vertreiben, begierig, durch diesen kleinen Dienst zu zeigen, wie sehr er sich sorgte.

Statt das Insekt einfach mit der Hand wegzuwedeln, griff der Junge nach einer schweren Holzfälleraxt, die in der Nähe lag, und überlegte in seinem ungeschulten Verstand, dass ein so hartnäckiger Schädling eine entschiedene Antwort verdiene. Er stellte sich hinter seinen Vater, heftete den Blick auf die Mücke, die zwischen den Ohren des alten Mannes ruhte, und ließ die Klinge mit aller Kraft seiner Arme niedersausen.

Die schwere Axt traf genau ihr Ziel und forderte im selben Augenblick das Leben des Zimmermanns, ein Schicksal, das das kleine, stechende Insekt allein niemals hätte herbeiführen können. Die Mücke, vom Hieb unberührt, flog unversehrt davon und hinterließ einen Kummer, den die guten Absichten des Jungen nie ungeschehen machen konnten.

Der Bodhisatta (der künftige Buddha in dieser früheren Geburt), ein Händler aus demselben Dorf, war an jenem Tag gekommen, um Holz für den eigenen Bedarf zu begutachten. Er erreichte die Werkstatt eben in dem Augenblick, als die Klagerufe des Haushalts begannen, und erkannte sogleich, welchen Preis eine Hingabe ohne Urteilskraft der dort versammelten Familie abverlangt hatte.

Mit Blick auf das Geschehene sprach der Bodhisatta jene Worte, die diese Geschichte weit über den Zimmermann selbst hinaus weitertragen sollten: Ein Feind, der Verstand besitzt, ist bei Weitem sicherer als ein Freund, der ohne ihn handelt. Ein bedachter Gegner lässt sich womöglich noch durch Vernunft aufhalten, während ein liebender Narr, der nur helfen will, einen Ruin herbeiführen kann, den nicht einmal Bosheit beabsichtigt hätte.

Der Buddha beschloss die Geschichte, indem er seine Zuhörer zurück zu ihren eigenen Pfeilen und ihren eigenen Wunden führte. Die Dorfbewohner von Magadha, die versucht hatten, den Stich einer Mücke mit einem Bogen zu erwidern, waren jeder auf seine Weise denselben Weg gegangen wie ein Junge, der einst dieselbe kleine Qual mit einer Axt beantwortet hatte. In beiden Fällen war nie Bosheit die Ursache des Schadens, sondern nur ein Eifer ohne die Weisheit zu erkennen, welche Antwort zur vorliegenden Gefahr tatsächlich passt.

Lange nachdem die besonderen Mücken von Magadha und die besondere Mücke von Kāsi vergessen waren, blieb der Vergleich, den der Bodhisatta zuerst in der Werkstatt des Zimmermanns gezogen hatte, genauso nützlich. Bevor man nach dem Werkzeug greift, das am nächsten liegt, lohnt es sich zu fragen, ob die Antwort, die man vorbereitet, dem Ärger, den sie beenden soll, überhaupt angemessen ist. Gute Absichten allein, so aufrichtig sie sein mögen, haben sich noch nie als Schutz gegen einen Schaden erwiesen, der aus der eigenen Hast erwächst, gleichgültig, ob die Hand, die die Waffe führt, einem achtlosen Jungen oder einem ganzen Dorf verängstigter Nachbarn gehört.