Phala Jātaka

In Jetavana lobten die Mönche einen Gärtner, der mit einem einzigen Blick erkennen konnte, welche Frucht reif war und welche noch Zeit am Zweig brauchte. Der Buddha erzählte ihnen, dass er selbst einst eine weit ernstere Form derselben Fähigkeit besessen hatte, eine, die das Leben eines ganzen Karawanenzuges rettete, und er berichtete die Geschichte jenes älteren Zeitalters.

Der Bodhisatta war ein Kaufmann, der Karawanen von Ochsenkarren durch entlegene und selten bereiste Wälder führte. Bevor er einen solchen Wald betrat, versammelte er seine Männer und warnte sie unmissverständlich, dass darin giftige Bäume wachsen, und dass niemand eine unbekannte Frucht, ein Blatt oder eine Wurzel essen dürfe, ohne sie zuvor ihm zu zeigen.

Tief im Wald stieß der Zug auf einen Kimpakka-Baum, der einem Mangobaum in jeder äußeren Hinsicht glich: Blätter, Gestalt, Farbe und Duft stimmten überein, und seine Zweige hingen schwer von Früchten. Hungrig und ungeduldig missachteten einige Männer die Warnung völlig und aßen die Früchte sogleich, lobten ihre Süße; andere aber erinnerten sich an die Weisung ihres Führers und trugen einige Stücke zu ihm, um sie ihm zuerst zu zeigen.

Der Bodhisatta brauchte die Frucht nicht zu kosten, um sie zu beurteilen. Er wies darauf hin, dass dieser Baum schwer und unberührt dastand, obwohl er für jeden hungrigen Reisenden oder Dorfbewohner, der diesen Weg ging, gut erreichbar war. Wäre es tatsächlich ein Mangobaum mit essbaren Früchten gewesen, so nahe an einem befahrenen Pfad, hätten Vögel, Affen und Menschen gleichermaßen längst jeden Zweig kahl gepflückt. Gerade seine Fülle, sagte er, sei der Beweis, dass mit ihm etwas zutiefst nicht stimmte.

Jene, die noch die Frucht in den Händen hielten, warfen sie sogleich fort und spülten sich den Mund aus. Die bereits gegessen hatten, erhielten zunächst ein Brechmittel, um das Gift aus dem Körper zu treiben, und dann vier süße Speisen zur Stärkung. Alle erholten sich, keiner ging verloren. Der Führer handelte sofort und in der richtigen Reihenfolge: Zuerst befreite er vom Gift, und erst danach stellte er die Kraft wieder her, sodass selbst die Männer, die seine Warnung missachtet hatten, durch seine Fürsorge zur Gesundheit zurückkehrten.

Örtliche Banditen, die ihren Lebensunterhalt damit bestritten, die Leichname der von eben jenem Baum getöteten Reisenden zu berauben, kamen zu dem Zug in der Erwartung leichter Beute und fanden die ganze Schar lebendig, genesen und ihre Reise fortsetzend. Ihre übliche Ernte an den Toten war ihnen vollständig versagt geblieben, weil ein einzelner Mann es nicht zuließ, dass der Hunger die Vorsicht überwog.

Der Buddha schloss die Belehrung, indem er offenbarte, dass die Kaufleute des Zuges in jenem früheren Zeitalter seine eigenen Schüler gewesen waren. Er selbst, so sagte er, sei der Karawanenführer gewesen, dessen sorgfältiges Auge in einem Baum eine Gefahr erkannt hatte, der jede äußere Verheißung der Sicherheit bot. Das Jātaka Nr. 54 des Pāli-Kanons überliefert die Erzählung in dieser Fassung, um zu zeigen, dass dasselbe Unterscheidungsvermögen, das nun an einem schlichten Gärtner gerühmt wird, einst unter weit ernsteren Umständen der Unterschied war, ob ein ganzer Zug überlebte oder starb.

Was das Urteil des Bodhisatta bemerkenswert macht, ist, dass er nicht einen einzigen Bissen wagen musste, um dorthin zu gelangen. Er schloss allein aus dem, was fehlte: keine abgepflückten Zweige, keine Bissspuren, kein Zeichen, dass ein lebendes Wesen es gewagt hatte, eine Frucht zu berühren, die so offensichtlich in Reichweite hing. Ein Baum, der von Vögeln und Reisenden gleichermaßen hätte kahl gepflückt sein müssen und stattdessen unberührt und schwer dastand, war selbst die Warnung, lesbar für jeden, der bereit war hinzusehen, statt einfach zuzugreifen und zu essen.

Die Erzählung gestaltet ihr Ende so, dass Geduld gegen zwei verschiedene Gefahren zugleich Lohn bringt: das Gift selbst und die Räuber, die darauf angewiesen waren, dass das Gift ihr Töten für sie übernahm. Jene, die auf das Urteil des Bodhisatta warteten, blieben nicht nur einem qualvollen Tod verschont, sondern auch dem Raub, der darauf gefolgt wäre. Dieselbe Besonnenheit, die einen Reisenden vor der einen Art von Räuber bewahrt, kann ihn ebenso leicht vor einem anderen bewahren, der weiter unten auf demselben Weg wartet.