Sīhakoṭṭhuka Jātaka

Das Jātaka Nr. 188 des Pali-Kanons erzählte der Buddha über den eigenen, gescheiterten Versuch Kokālikas zu predigen, als seine selbstsichere Haltung zusammenbrach, sobald er vor anderen tatsächlich sprechen musste. Um zu zeigen, wie alt ein solcher Widerspruch zwischen äußerem Anschein und innerer Substanz wirklich ist, rief sich der Buddha eine alte Geschichte aus dem Himalaya in Erinnerung.

In jenem früheren Leben war der Bodhisatta ein Löwenkönig, der mit seiner Löwin und ihren mehreren kräftigen Jungen in einer goldenen Höhle lebte. Eine nahe lebende weibliche Schakalin, von der Pracht des Löwen eingenommen, bot sich ihm an, und der Löwe, von einer flüchtigen Anziehung bewegt, paarte sich mit ihr.

Die Schakalin gebar einen männlichen Welpen namens Sīhakoṭṭhuka. Er wuchs seinem königlichen Vater in jeder sichtbaren Weise gleich, vom goldenen Fell bis zu den Krallen und dem ersten Ansatz einer Mähne, lief und spielte an der Seite seiner echten Halbbrüder, ohne dass einer von ihnen einen Unterschied bemerkte.

Eines Abends stiegen die jungen Löwen auf eine hohe Klippe über dem Tal, und einer nach dem anderen setzten die echten Brüder ihre Pranken an den Rand und ließen Brüllen erschallen, die durch die Schluchten rollten und das Bergwild unten erzittern ließen.

Begierig, dieselbe Majestät zur Schau zu stellen, trat Sīhakoṭṭhuka vor und öffnete die Kiefer, um zu brüllen. Die Kehle, die er von seiner Schakalmutter geerbt hatte, brachte nichts als ein schrilles, unwürdiges Kläffen hervor. Das Schweigen, das danach über den Berghang fiel, sagte mehr als jeder Spott es hätte sagen können.

Die umstehenden Tiere wichen vor dem gemeinen Laut zurück. Seine echten Brüder senkten beschämt die Ohren seinetwegen. Sīhakoṭṭhuka zog sich hinter einen Felsblock zurück und begriff zum ersten Mal, dass sein Äußeres und seine Stimme zwei sehr verschiedene Geschichten darüber erzählten, was er tatsächlich war.

Der Bodhisatta fand seinen niedergeschlagenen Sohn und sagte ihm offen, dass seine Pranken, seine Krallen und sein Fell alle die Haltung eines Königs trügen. Seine Stimme aber trage nur die Abstammung seiner Mutter. Solange er den Mund geschlossen halte, werde die Welt ihn für einen Löwen halten. In dem Augenblick aber, in dem er ihn öffne, werde seine wahre Natur jedem offenbar, der in Hörweite sei.

Am Ende der Erzählung identifizierte der Buddha Sīhakoṭṭhuka mit Kokālika und einen seiner echten Brüder mit Rāhula, dem eigenen Sohn des Buddha, der inzwischen Mönch geworden war. Eben jener Widerspruch zwischen selbstsicherer Haltung und ungeschulter Stimme, der einst das Mischlingsjunge eines Löwen gedemütigt hatte, war derselbe, der soeben Kokālika vor einem Publikum bloßgestellt hatte, das er allzu eifrig anzusprechen versucht hatte.

Was der Rat des Löwenkönigs bewahrte, war nie wirklich ein Rat gegen das Sprechen überhaupt. Es war eine schlichtere Mahnung über die Kluft, die bestehen kann zwischen dem, wie beeindruckend jemand im Stand erscheint, und dem, was tatsächlich hervorkommt, sobald echte Darbietung verlangt wird. Schweigen kann diese Kluft unbegrenzt verbergen; die Rede enthüllt sie in einem einzigen Atemzug.

Sīhakoṭṭhukas Fell, seine Krallen und seine Haltung waren nie in Frage gestellt worden; jedes Tier auf jenem Berghang hatte ihn bereits als Löwensohn angenommen, allein durch den Anblick. Was der Rat des Vaters erkannte, war, dass Erscheinung und Fähigkeit nicht dasselbe Erbe sind. Ein Geschöpf, das das eine ohne das andere trägt, ist stets besser beraten, zu schweigen, als durch Vorführung eine Natur beweisen zu wollen, die seine eigene Stimme nicht tragen kann. Kokālikas eigener Eifer zu predigen hatte genau dieselbe Verwechslung getragen: Er hielt eine selbstsichere Haltung für eine Bereitschaft, die, sobald sie vor einem Publikum geprüft wurde, schlicht nicht vorhanden war. Die Klippe verlangte von Sīhakoṭṭhuka nichts, das er nicht hätte vermeiden können, indem er unter seinen Brüdern einfach schwieg. Die Versammlung verlangte von Kokālika nichts, das er nicht genauso hätte vermeiden können. Doch beide wählten den einen Augenblick, der sie bloßstellen würde, statt der vielen Augenblicke, in denen sie unbemerkt hätten vorbeiziehen können.