Tiṇḍuka Jātaka

Das Tinduka-Jātaka des Pāli-Kanons, im Jātaka-Kommentar bei J.ii (76) verzeichnet, erzählte der Buddha zur Veranschaulichung der eigenen Klugheit des Bodhisatta. Es erinnerte an ein früheres Leben, in dem rasches Denken im Schatten eines sicheren Todes einst einen ganzen Affenschwarm vor dem Untergang bewahrte.

In vergangenen Zeiten, als König Brahmadatta in der prächtigen Stadt Benares herrschte, wurde der Bodhisatta als großartiger Anführer der Affen geboren, von gewaltiger Kraft, furchtlos in der Gefahr und mit blitzschnellem Verstand begabt. Er herrschte souverän über einen gewaltigen Waldschwarm von achtzigtausend Affen auf den üppigen Nordhängen des Himalaya.

Tief in jener Gegend, nahe am Rand eines landwirtschaftlich genutzten Dorfes, stand ein riesiger wilder Kakibaum, dessen mächtige Äste sich wie ein grünes Dach weit ausbreiteten. Im Herbst hing er schwer voller tausender köstlicher, goldsüßer Früchte, deren duftendes Aroma meilenweit vom Wind getragen wurde. Da der Baum innerhalb der Umfriedung menschlicher Wohnstätten stand, hatte der Bodhisatta seinen Gefolgsleuten streng verboten, sich ihm am Tag zu nähern, denn er kannte den tödlichen Zorn der Menschen, die mit Bögen und Schleudern bewaffnet waren.

Als es Mitternacht wurde und das Dorf in tiefen Schlaf gehüllt war, gab der Bodhisatta das Zeichen. Die achtzigtausend Affen stiegen lautlos wie Schattengestalten herab, sprangen auf die schweren Äste und begannen, sich an den saftigen, honigsüßen Kakifrüchten gütlich zu tun, in dem Vertrauen, dass die Dunkelheit sie verborgen halten werde, bis sie fertig wären.

Ein Dorfbewohner, durch das Knarren überladener Äste geweckt, spähte im Mondlicht hinaus und sah das Blätterdach von tausenden schmausenden Affen belebt. Sogleich erhob er im ganzen Dorf ein verzweifeltes Geschrei. Im Nu eilten Hunderte aufgebrachter Dorfbewohner herbei, mit lodernden Fackeln, gespannten Bögen, widerhakigen Speeren und eisernen Keulen bewaffnet, und umringten den gewaltigen Baum vollständig in einem geschlossenen Kreis, drei Reihen tief.

Der Dorfvorsteher befahl, niemand solle ins Dunkel einen Pfeil abschießen, und wies die Männer an, bis zum Sonnenaufgang Wache zu halten; dann werde man jeden diebischen Affen wie einen Regen von den Ästen schießen. Als die Affen die tödliche Gefahr vernahmen, die ihnen bei Tagesanbruch bevorstand, erstarrten die achtzigtausend vor Schrecken, klammerten sich an den Stamm und weinten. Sie klagten um ihren König, denn nirgends mehr war eine Lücke im Speerring der Jäger zu finden.

Der Bodhisatta stand unerschrocken da und sagte seinem Volk offen, dass Verzweiflung den Mut zerstöre, noch ehe der Pfeil überhaupt treffe, und dass ein Anführer sich niemals der Panik ergeben dürfe, solange noch Atem in ihm sei. Er hieß sie weiter essen, solange noch Früchte vorhanden waren, und als er den Schwarm zusammenrief, stellte er fest, dass sein eigener Neffe Senaka, ein gewandter, furchtloser junger Affe, fehlte. „Wenn Senaka nicht hier ist“, sagte er zu ihnen, „besteht kein Grund zur Furcht; er wird einen Weg finden, uns zu helfen.“

Senaka hatte verschlafen und fand den Schwarm verschwunden. Den Spuren folgend, sah er die Dorfbewohner zum Baum eilen, und aus eigenem Entschluss erkannte er seine Chance: Eine alte Frau lag schlafend neben einem Feuer in einer Hütte am Dorfrand. Er gab sich als ein Dorfkind aus, das sich auf den Weg zu den Feldern macht, nahm einen brennenden Scheit, stellte sich gegen den Wind und setzte das Dorf in Brand. Im Nu schoss eine tosende Flamme in den Mitternachtshimmel, die jeder Dorfbewohner sehen konnte.

Als die Dorfbewohner ihre eigenen Häuser brennen zu sehen glaubten, schrien sie vor Entsetzen auf und ließen Bögen, Speere und Fackeln fallen. Ihr Ring löste sich vollständig auf, als die ganze Menge wild zum brennenden Dorf rannte, um Wasser zu holen und den Brand zu löschen, bevor er sich weiter ausbreiten konnte.

Im selben Augenblick, als der Kreis sich auflöste, gab der Bodhisatta den Befehl, dass seine Gefolgsleute zu den Bergen fliehen sollten. Die achtzigtausend Affen sprangen über die Dächer, setzten über die Gartenzäune und verschwanden wie ein schneller Wind in der Sicherheit der dunklen Bergwälder. Nicht einer von ihnen fiel den Pfeilen zum Opfer, die ihnen bei Tagesanbruch aufgelauert hätten.

Am Ende der Erzählung identifizierte der Buddha den klugen Neffen Senaka mit Mahānāma dem Sakyer (einem Verwandten des Buddha aus dem Geschlecht der Sakyas), seine Gefolgsleute mit dem Affenschwarm und sich selbst mit dem Affenkönig. Dieselbe Findigkeit, die einst ein einziges, entscheidendes Feuer entzündet hatte, um achtzigtausend Leben zu retten, war eine Gabe, die Mahānāma in gewisser Form schon lange vor diesem gegenwärtigen Dasein in sich trug.

Was den Schwarm am Ende rettete, war niemals rohe Kraft, denn achtzigtausend Affen, die sich an einen einzigen Baumstamm klammerten, hatten keine Möglichkeit, sich durch einen dreifachen Ring bewaffneter Männer zu kämpfen, die gelassen auf den Tag warteten. Es war ein einziger klarer Gedanke, der genau in dem Moment kam, als die Panik klares Denken unmöglich zu machen drohte. Jener eine Gedanke, der des Neffen eigene, verwandelte eine schlafende Hütte und einen brennenden Scheit in das einzige Werkzeug, das einen Kreis zu brechen vermochte, den der Mut allein niemals hätte brechen können. Die Standhaftigkeit eines Anführers im schlimmsten Augenblick, der es ablehnte, dass die Angst irgendetwas entschied, bevor ein Plan überhaupt versucht worden war, hielt eben dadurch achtzigtausend Leben am Leben, lange genug, damit dieser Plan gelingen konnte.