Ubhobhaṭṭha Jātaka

Der Ubhatobhattha Jātaka des Pali-Kanons (J.i.482-4) erzählte der Buddha im Zusammenhang mit Devadatta, über den die Mönche in der Dhamma-Halle des Bambushains sprachen: Er hatte das Leben als Haushälter aufgegeben und war dann auch als Mönch gescheitert, sodass er weder die Annehmlichkeiten eines Haushälters noch die Frucht des heiligen Lebens erlangt hatte. Um zu zeigen, dass Devadatta schon zuvor einen solchen doppelten Misserfolg erlebt hatte, erinnerte sich der Buddha an ein früheres Leben, in dem die Schläue eines Fischers ihn an einem einzigen Morgen alles gekostet hatte.

In vergangenen Zeiten, während der Herrschaft des Brahmadatta in Benares, war der Bodhisatta eine Baumgottheit, die in einem prächtigen Waldhain wohnte, der an einen hufeisenförmigen See grenzte. In der Nähe dieses Sees lebte ein armer, gewissenloser Fischer, der an jenem Tag seinen jungen Sohn mitgebracht hatte, um beim Fang zu helfen.

Als er seine Leine in ein tiefes Becken warf, verfing sich sein schwerer eiserner Haken fest an einem wassergetränkten, versunkenen Baumstamm, und die Schnur spannte sich, als zöge etwas Gewaltiges daran. Sein habgieriger Sinn zog sofort einen falschen Schluss: Ein so großes Gewicht könne nur von einem ungeheuren Fisch stammen. Würde er ihn vor den Augen seines Sohnes herausziehen, so dachte er, würde sich die Nachricht verbreiten, und seine Fischergefährten würden ihren rechtmäßigen Anteil am Fang einfordern.

Der Fischer hieß seinen Sohn, eilig nach Hause zu laufen und seine Mutter zu bitten, mit den Nachbarn Streit anzufangen, damit das ganze Dorf beschäftigt und abgelenkt wäre. So würde niemand bemerken, dass er sich davonstahl, um seine Beute allein zu bergen, und es bliebe niemand übrig, der einen Anteil verlangen könnte.

Der Junge überbrachte die Botschaft getreulich, und seine Mutter tat genau, was ihr aufgetragen worden war: Sie suchte absichtlich einen heftigen Streit mit einer Nachbarin. Sie kleidete sich seltsam, mit einem Palmblatt hinter einem Ohr und Ruß auf einem Auge. Als die Nachbarin sie verrückt nannte, beschuldigte sie die Frau der üblen Nachrede und führte sie vor den Dorfvorsteher. Der Dorfvorsteher befand die Ehefrau für schuldig und verhängte eine Geldstrafe; sie wurde gefesselt und geschlagen, bis sie gezahlt hatte, und das alles wegen einer Unruhe, die sie auf die Anweisung ihres Mannes hin selbst ausgelöst hatte.

Während der Fischer seine Kleider ablegte und in das trübe Becken watete, um seinen eingebildeten Riesenfisch zu bezwingen, schlich sich ein Räuber zum Ufer. Er stahl jedes zurückgelassene Kleidungsstück und verschwand, noch bevor der Fischer bemerkte, dass etwas fehlte.

Als er in die Dunkelheit griff, um zu befreien, was er noch immer für einen gewaltigen Fisch hielt, schlug das Gesicht des Fischers gegen die scharfen, unter Wasser liegenden Äste des versunkenen Baumstamms. Das spitze Holz bohrte sich zugleich in beide Augen und machte ihn vollständig blind. Er schleppte sich auf das schlammige Ufer, in den Händen nichts als einen morschen Holzklotz, ohne Kleider zum Anziehen und ohne Augenlicht, um den Heimweg zu finden.

Als er schließlich nackt, blind und blutend nach Hause taumelte, fand er seine Frau, die ebenso geschlagen auf ihn wartete; sie hatte sowohl ihre Würde verloren als auch das Geld, das die Geldstrafe dem Haushalt abgenommen hatte. Zusammen hatten die beiden alles verloren, womit der Morgen begonnen hatte, und nichts dafür gewonnen.

Am Ende der Erzählung identifizierte der Buddha den gierigen Fischer mit Devadatta und die beobachtende Baumgottheit mit sich selbst. Der Mann, der sowohl im Wasser als auch auf dem trockenen Land zugrunde ging, war Devadatta, der ebenso auf beiden Seiten gescheitert war, zuerst als Haushälter und dann als Mönch.

Was den Fischer am Ende alles kostete, war nie bloßes Pech, sondern ein Plan, der ganz auf der Annahme beruhte, dass die ehrlichen Anteile anderer Menschen etwas seien, das man mit List umgehen müsse, statt es einfach zu achten. Seine Frau litt, weil sie seine Anweisungen treu befolgt hatte, und sein Sohn wurde fortgeschickt, bevor er sehen konnte, was wirklich geschah. Der Fischer selbst verlor sein Augenlicht, als er nach einem Reichtum griff, der nie existiert hatte. Das zeigt: Ein Plan, der alle anderen täuschen soll, täuscht meist am schwersten seinen eigenen Urheber.

Der Bodhisatta, der still in den Zweigen über dem Becken wohnte, hätte rufen können, sobald der Fischer den Baumstamm zum ersten Mal für einen Schatz hielt, und hätte ihn mit einer einzigen schlichten Warnung vor Erblindung, Diebstahl und den Prügeln für seine Frau bewahren können. Stattdessen ließ die Baumgottheit die ganze Kette der Folgen so ablaufen, wie die Gier des Fischers sie selbst in Gang gesetzt hatte. Eine Lehre, die nachträglich als Vers überliefert wird, bedeutet jedem, der sie später hört, weit mehr als eine Warnung, die den Toren stillschweigend davor bewahrt hätte, sich dem zu stellen, was seine eigenen Machenschaften ihn tatsächlich gekostet hatten.