Varaṇa Jātaka

Der Lehrer erzählte diese Geschichte, während er im Jetavana weilte, über den ehrwürdigen Tissa, den Sohn eines Hausvaters. Dreißig junge Männer aus Sāvatthī, seit der Kindheit Freunde, waren gemeinsam in die Hauslosigkeit gegangen, hatten fünf Jahre lang unterwiesen und dann ein Meditationsthema für die Übung in der Abgeschiedenheit ergriffen. Tissa, willensschwach und allzu sehr dem guten Essen zugetan, kehrte auf dem Weg unterwegs um und erreichte nie die Waldbehausung, die die anderen bezogen. Die übrigen Mönche zogen weiter, erlangten dort während der Regenzeit die Arahantschaft und kehrten zurück, um dem Lehrer ihre Ehrerbietung zu erweisen, bevor sie um die Erlaubnis baten, an denselben Waldplatz zurückzukehren.

In jener Nacht, von seinem früheren Versagen getroffen und entschlossen, sein eigenes Üben sogleich zu beginnen, setzte sich Tissa aufrecht neben seine Bretterliege, statt sich zum Ausruhen hinzulegen. Kurz nach der mittleren Nachtwache stürzte er um und brach sich den Oberschenkelknochen, sodass die anderen Mönche zurückbleiben und ihn pflegen mussten, statt wie geplant aufzubrechen. Als der Lehrer erfuhr, weshalb seine Schüler aufgehalten worden waren, sagte er, dies sei nicht das erste Mal, dass Tissas eigene Ungeduld eine ganze Gemeinschaft teuer zu stehen gekommen sei, und erzählte die folgende Geschichte aus einem früheren Leben, um zu zeigen, wie alt dieses Muster bereits war.

Diese Jātaka-Erzählung des Pali-Kanons berichtet von einer Zeit, in der der Bodhisatta der angesehene Lehrer einer großen Akademie in Takkasilā war, wo fünfhundert junge Männer aus dem ganzen Land unter seiner Anleitung in Schrift und weltlichem Können lebten.

Unter diesen fünfhundert war ein Jüngling, dessen Trägheit in der ganzen Akademie wohlbekannt war, ein junger Mann, der für jede Arbeit eine Ausrede fand, es aber irgendwie nie versäumte, zur Mahlzeit anwesend zu sein, wenn Essen aufgetragen wurde.

Jeden Tag zogen die fünfhundert Schüler in den Wald, um Brennholz für den Haushalt ihres Lehrers zu sammeln. Der Bodhisatta schickte sie wie gewohnt los, und der träge Schüler ging mit den anderen.

Der träge Schüler war nur ein kurzes Stück gewandert, als er einen großen Varaṇa-Baum erblickte, den er für tot hielt. Er sagte sich, er werde zuerst schlafen und danach hinaufklettern, um trockenes Holz abzubrechen; so legte er sich nieder und begann zu schnarchen.

Seine Gefährten hatten ihr Holz gesammelt, stießen ihn im Vorübergehen wach und machten sich auf den Heimweg. Noch benommen und verzweifelt, nicht mit leeren Händen anzukommen, kletterte er auf den Varaṇa-Baum und begann, an seinen lebenden Ästen zu zerren.

Ein Ast, an dem er zog, schnellte zurück und traf ihn am Auge. Eine Hand auf das verletzte Auge gepresst, brach er mit der anderen Hand weiter grüne Zweige ab, bündelte sie und warf das feuchte grüne Holz auf die trockenen Reisigbündel, die seine Gefährten aufgeschichtet hatten.

Eine Landfamilie hatte den Lehrer und seine Schüler für den folgenden Tag zu einem brahmanischen Festmahl geladen, und der Lehrer hatte ihnen aufgetragen, ihren Reisbrei früh zu essen und dann aufzubrechen. Am nächsten Morgen griff eine Magd nach Holz von der Oberseite des Stapels, genau dort, wo der träge Schüler seine grünen Zweige gelassen hatte. Das Feuer wollte nicht fangen, und die Sonne stand bereits hoch, bevor der Brei fertig war, sodass die Gruppe nicht pünktlich aufbrechen konnte.

Als der Lehrer erfuhr, weshalb der Brei sich verspätete, kam die ganze Abfolge ans Licht. Statt der Arbeit war ein Nickerchen gehalten worden. Eine Panik hatte nach dem falschen Holz gegriffen. Ein Auge war von einem Ast verletzt worden, der niemals in die Nähe seines Gesichts hätte kommen müssen. Ein Kochfeuer war verdorben worden, noch ehe es richtig zu brennen beginnen konnte.

Vor den versammelten Schülern machte der Bodhisatta einen einzigen Toren für die ganze Not verantwortlich und sprach einen Vers, der dieser Geschichte ihre bleibende Gestalt gab: Wer das, was zur rechten Zeit getan werden sollte, aufschiebt, wird es später bereuen, so wie dieser Jüngling bereute, den Varaṇa-Ast abgebrochen zu haben.

Ein einziger Nachmittag des Aufschiebens hatte einen jungen Mann sein Auge gekostet und den Aufbruch der ganzen Gruppe zum Festmahl verzögert, ein Preis, weit höher als das einzige Armvoll trockenen Holzes, das die ganze Kette der Folgen hätte verhindern können, bevor sie begann.

Jeder Schüler, der an jenem Morgen Holz gesammelt hatte, stand vor demselben Wald, derselben Hitze und derselben Pflicht. Doch nur einer von ihnen zahlte für seinen eigenen Anteil an der Arbeit mit einem verletzten Auge und einem späten Aufbruch zum Festmahl. Was ihn von den übrigen vierhundertneunundneunzig unterschied, war niemals die Aufgabe selbst, sondern der Augenblick, in dem er sich endlich entschloss, sie zu beginnen. Der bleibende Kern der Geschichte war, dass dieser eine Unterschied im Zeitpunkt mehr ins Gewicht fiel als alle anderen Umstände zusammen.

Als der Lehrer die Geschichte beendet hatte, offenbarte er, wer jede Gestalt darin gewesen war. Der träge Schüler, der die grünen Zweige riss und sich selbst das Auge verletzte, sagte er, sei in einem früheren Leben derselbe Tissa gewesen; die übrigen vierhundertneunundneunzig Schüler, die ihr Holz rechtzeitig sammelten, seien eben jene Mönche, die ihm jetzt zuhörten; und der Lehrer der Akademie von Takkasilā, der das Versagen auf einen einzigen Morgen des Verzugs zurückführte, sei der Lehrer selbst gewesen. Tissa, der sich in diesem Leben durch dieselbe unzeitige Hast das eigene Bein gebrochen hatte, nahm die Lehre noch einmal tief in sein Herz auf.