Sakuṇagghi Jātaka

À Jetavana, le Bouddha conseilla un jour aux moines de ne jamais s'écarter de leur propre tournée d'aumônes pour entrer dans le territoire d'autrui. Quiconque s'éloigne de son domaine propre invite le désastre, avertit-il, et pour rendre ce point vivant, il raconta un temps où lui-même avait appris cette même leçon sous la forme d'un petit oiseau. Dans l'ancien royaume de Bénarès, lorsque le roi Brahmadatta régnait sur la terre, le Bodhisatta naquit sous la forme d'une petite caille qui vivait heureuse dans une vaste étendue agricole labourée, se nourrissant en sécurité de graines éparses à l'abri de sillons imposants et de mottes de terre durcies par le soleil. Saison après saison, elle bondissait de motte en motte, grappillant les graines d'herbe retournées par la charrue. Elle y prospérait précisément parce que le sol lui-même était son allié : les sillons étaient trop étroits et les mottes trop rapprochées pour qu'un faucon plongeant puisse replier ses ailes et frapper sans se briser contre la terre durcie.

Un matin radieux, submergée par la curiosité et l'appétit, la petite caille s'égara bien au-delà de ses limites habituelles, jusqu'à un vaste pâturage découvert à la lisière de la forêt, où des graines inconnues promettaient un changement par rapport à son ordinaire. Instantanément, un faucon vorace — un oiseau qui dans cette vie portait le nom de Devadatta — perché sur un arbre élevé, repéra l'oiseau sans défense, replia ses ailes et plongea du ciel comme la foudre, saisissant la caille tremblante dans ses serres acérées comme des rasoirs.

Clouée dans la poussière, la caille captive se mit à se lamenter amèrement : 'Hélas ! Quelle folie fut la mienne d'avoir abandonné mon pâturage natal ! Si j'étais restée dans le territoire ancestral de mon père, parmi les mottes de terre protectrices, ce faucon arrogant n'aurait jamais pu me vaincre !' Alors même que les serres lui mordaient le dos, elle savait que les mottes empilées comme des collines et les sillons trop étroits pour les ailes d'un faucon plongeant avaient gardé toute sa lignée en sécurité pendant des générations, et qu'elle seule avait rompu cette longue sécurité pour le plaisir d'une curiosité passagère.

Le faucon, gonflé d'orgueil de prédateur et certain qu'aucun humble lopin de terre ne pouvait protéger quelque créature que ce soit d'un chasseur qui n'avait jamais raté une seule prise, se moqua : 'Ô misérable créature ! Que pourrait faire ton misérable territoire pour arrêter mes serres ? Où se trouve donc cette merveilleuse forteresse dont tu parles ?' La caille répondit hardiment : 'Ma forteresse est le champ labouré où les lourdes mottes d'argile s'empilent comme des montagnes !' Le faucon hautain ricana : 'Va donc ! Je te relâche vers tes misérables mottes ! Tiens bon, et vois si tes collines de terre peuvent te protéger de la terreur de mon piqué !'

La caille s'élança de nouveau vers le champ labouré, courut jusqu'au sommet d'une immense motte de terre dure comme la pierre, et cria : 'Descends donc maintenant, puissant faucon ! Je t'attends !' Bouillant de rage, le faucon s'élança comme une flèche dans les hauteurs du ciel, replia ses ailes, et se lança dans un piqué mortel droit sur le petit oiseau. À la fraction de seconde précédant l'impact, la caille se glissa sous la motte. Incapable de maîtriser son élan violent, le faucon s'écrasa avec une force à briser les os contre la masse de terre immobile et dure comme le granit, se fracassant le crâne et s'écrasant la poitrine en bouillie. La petite caille, tremblante mais totalement indemne, sauta à terre et se dressa sur le corps du grand oiseau qui, un instant plus tôt, la tenait encore dans ses serres, se réjouissant d'avoir enfin vu la fin de son ennemi, et que le sol ancestral même qu'elle avait abandonné dans un moment de folie l'avait, en définitive, sauvée tout entière.

Retournant auprès de ses moines à Jetavana, le Bouddha dégagea la leçon enfouie dans l'ancien récit : 'Même les animaux muets tombent au pouvoir de leurs ennemis lorsqu'ils s'écartent de leur propre territoire pour entrer dans celui d'autrui. Mais en demeurant dans leur propre territoire, ils triomphent même du plus puissant des ennemis. Vous aussi, moines, vous avez votre propre territoire, votre propre domaine ancestral : les quatre établissements de l'attention (satipaṭṭhāna) — la contemplation attentive du corps, des sensations, de l'esprit et des phénomènes mentaux. Le territoire d'autrui, ce sont les cinq cordes du plaisir sensuel, agréables à l'œil, à l'oreille, au nez, à la langue et au toucher ; quiconque s'y égare donne à Māra, le Malin, une ouverture et un point d'appui. Mais quiconque demeure fermement dans les quatre établissements de l'attention ne peut jamais être vaincu par aucun tentateur.' À la fin de l'enseignement, le Bouddha identifia la naissance. Le faucon arrogant avait été Devadatta, et lui-même, dans cette vie lointaine, avait été la caille qui avait transformé son propre territoire abandonné en sa délivrance.