Sakuna Jātaka

Ein Mönch, der im Jetavana Anleitung zur Meditation vom Buddha erhalten hatte, zog nach Kosala, um in der Abgeschiedenheit zu üben, und ließ sich in einer Waldbehausung nieder. Kurz nach seiner Ankunft brannte seine Hütte nieder. Er bat die Dorfbewohner in der Nähe, ihm beim Wiederaufbau zu helfen, doch sie schoben es immer wieder auf und führten der Reihe nach die Dürrehilfe, die Bewässerung der Felder, die Aussaat, das Errichten von Zäunen, das Jäten und die Ernte an, sodass Jahreszeit um Jahreszeit verging, ohne dass auch nur eine Mauer errichtet wurde. Drei Monate lang übte er, so gut er konnte, unter freiem Himmel, und machte einige Fortschritte, konnte aber ohne richtiges Obdach nicht weiter vorankommen. Als die Regenzeit zu Ende war, kehrte er zum Buddha zurück und erklärte, das Fehlen einer Wohnstätte habe seine Meditation zurückgehalten. Der Buddha antwortete ihm mit dem Sakuna-Jātaka, dem Jātaka Nr. 36 des Pali-Kanons, einer Geschichte über eine Gefahr, die vorhergesehen, aber von jenen in den Wind geschlagen wurde, die auf sie hätten hören sollen.

In einer früheren Zeit, als Brahmadatta in Benares herrschte, wurde der Bodhisatta als weiser Vogel geboren, der eine große Gemeinschaft von Vögeln anführte, die in den weit ausladenden Ästen eines einzigen gewaltigen Baumes wohnten. Generation um Generation hatte die Schar in seinen Zweigen genistet, und der Baum hatte sie treu beschirmt durch jede Jahreszeit, an die sie sich erinnern konnten.

Eines Tages begannen zwei der größeren Äste des Baumes, durch den Wind aneinandergedrückt, mit einem steten, knirschenden Reiben gegeneinander. Staub rieselte von der Stelle herab, wo sie sich rieben, und bald darauf stieg ein dünner Rauchfaden daraus empor, aus der Tiefe des Astgewirrs, wo die beiden Äste endlos aneinander rieben.

Der Bodhisatta sah den Staub und den Rauch und verstand sogleich, was sie bedeuteten. Das Reiben von Holz an Holz würde mit der Zeit Feuer erzeugen, und ein Feuer, das in den Ästen ihres eigenen Zuhauses entstand, würde den Baum und alle, die darin Schutz suchten, verzehren. Er rief der Schar eine Warnung zu und sagte ihnen unumwunden, dass die Gefahr aus eben jenem Zufluchtsort aufstieg, dem sie vertrauten, und dass sie sofort zu einer sichereren Stätte aufbrechen sollten, statt abzuwarten, was der Rauch werden würde.

Einige Vögel der Schar erkannten den Ernst in der Warnung des Bodhisatta und brachen sogleich mit ihm auf, weil sie seinem Urteil mehr vertrauten als den eigenen Augen, da das Feuer selbst noch für niemanden sichtbar war. Andere blieben zurück und verspotteten ihn dafür und sagten, ihr König stelle sich stets vor, in einem einzigen Wassertropfen lauerten Krokodile. Sie sahen keinen Grund, ihre vertrauten Nester und bequemen Sitzplätze wegen etwas Staub und einer Rauchschwade zu verlassen, die vielleicht gar nichts bedeutete.

Bald darauf entzündete sich, genau wie der Bodhisatta vorhergesehen hatte, durch die Reibung der beiden Äste eine wirkliche Flamme, und das Feuer fing sich im trockenen Laub und im Gestrüpp, das in den Höhlungen des Baumes lag. Der Rauch füllte die Äste schneller, als die verbliebenen Vögel den Weg hinaus finden konnten, und einer nach dem anderen fielen sie, geblendet und gefangen, in die Flammen und erhoben sich nicht wieder.

Der Buddha beschloss die Erzählung, indem er dem Mönch sagte, er selbst sei in jenem fernen Leben der weise Vogel gewesen, der die Gefahr rechtzeitig vorausgesehen hatte. Die Vögel, die der Warnung folgten und in Sicherheit flogen, seien in diesem Leben seine eigenen Jünger gewesen, jene, die dem Urteil des Buddha vertrauen, selbst wenn die Gefahr, vor der sie gewarnt werden, noch nicht mit den eigenen Augen zu sehen ist. Der Mönch erkannte, dass seine geduldige Ausdauer unter einem verbrannten Dach zwar bewundernswert war, aber nicht an die Stelle treten konnte, an einen Ort zu ziehen, an dem seine Übung wirklich vertiefen könnte.

Die Kraft des Jātaka liegt in der Ungleichheit zwischen den beiden Arten von Vögeln. Jene, die fortflogen, verloren nichts als eine vertraute Sitzstange und die Bequemlichkeit des Bleibens, während jene, die blieben, alles aufs Spiel setzten, in der Hoffnung, Rauch ohne Flamme bedeute keine wirkliche Gefahr. Die Lehre, die dem Mönch zurückgegeben wurde, besagte nicht, dass seine drei Monate der Mühe unter freiem Himmel vergeudet gewesen seien, sondern dass Ausdauer, mit Weisheit verwechselt, einen Menschen im Kreis halten kann, anstatt ihn an einen sichereren Ort zu führen. Eine ernst genommene Warnung kostet nur die Unbequemlichkeit des Umziehens; eine in den Wind geschlagene Warnung kann alles kosten, was jener zu schützen suchte, der sie missachtete.