Sakuṇagghi Jātaka

In Jetavana riet der Buddha den Mönchen einst, niemals von ihrem eigenen Almosengang in das Gebiet eines anderen abzuschweifen. Wer über sein rechtmäßiges Revier hinausgehe, lade das Unglück selbst ein, warnte er, und um diesen Punkt lebendig zu veranschaulichen, erzählte er von einer Zeit, in der er selbst in Gestalt eines kleinen Vogels genau diese Lehre erfahren hatte. Im alten Reich von Benares, als König Brahmadatta herrschte, wurde der Bodhisatta als eine kleine Wachtel geboren, die zufrieden auf einem gepflügten Acker lebte und sich sicher von verstreuten Samen ernährte, geschützt von hohen Furchen und sonnenverhärteten Erdschollen. Jahreszeit für Jahreszeit hüpfte sie von Scholle zu Scholle und sammelte die vom Pflug aufgeworfenen Grassamen. Sie gedieh dort gerade deshalb, weil der Boden selbst ihr Verbündeter war: Die Furchen waren zu eng und die Schollen standen zu dicht beieinander, als dass ein herabstoßender Falke seine Flügel hätte anlegen und zuschlagen können, ohne sich selbst an der verhärteten Erde zu zerschmettern.

An einem strahlenden Morgen, überwältigt von Neugier und Appetit, wanderte die kleine Wachtel weit über ihre gewohnten Grenzen hinaus auf eine weite, offene Weide am Waldrand, wo unbekannte Samen eine Abwechslung von ihrer gewohnten Nahrung versprachen. Sofort erblickte ein gefräßiger Falke – ein Vogel, der in diesem Leben den Namen Devadatta trug – von einem hohen Baum aus den schutzlosen Vogel, legte seine Flügel an und stürzte wie ein Blitz vom Himmel herab, die zitternde Wachtel mit messerscharfen Krallen packend.

In den Staub gepresst, begann die gefangene Wachtel bitter zu klagen: 'Ach! Wie töricht war ich, meine heimatliche Weide zu verlassen! Wäre ich im angestammten Gebiet meines Vaters zwischen den schützenden Erdschollen geblieben, hätte dieser prahlerische Falke mir niemals gleichkommen können!' Selbst während die Krallen sich in ihren Rücken bohrten, wusste sie, dass die wie Hügel aufgetürmten Schollen und die für die Flügel eines stoßenden Falken zu engen Furchen ihre ganze Linie Generationen hindurch geschützt hatten, und dass sie allein diese lange Sicherheit um eines flüchtigen Augenblicks müßiger Neugier willen gebrochen hatte.

Der Falke, geschwollen vom Stolz des Raubtiers und überzeugt, dass kein bescheidenes Stückchen Erde irgendein Geschöpf vor einem Jäger schützen könne, der noch nie einen Fang verfehlt hatte, höhnte: 'O elendes Geschöpf! Was könnte dein armseliges Revier tun, um meine Krallen aufzuhalten? Wo ist diese wundersame Festung von dir?' Die Wachtel antwortete kühn: 'Meine Festung ist das gepflügte Feld, wo die schweren Lehmschollen wie Berge aufgehäuft liegen!' Der hochmütige Falke spottete: 'Geh denn! Ich lasse dich zurück zu deinen elenden Schollen! Steh deinen Grund und sieh, ob deine Erdhügel dich vor dem Schrecken meines Sturzfluges schützen können!'

Die Wachtel eilte sofort zurück zum gepflügten Feld, lief hinauf auf den Gipfel einer riesigen, steinharten Erdscholle und rief: 'Komm nun herab, mächtiger Falke! Ich warte!' Siedend vor Zorn schoss der Falke wie ein Pfeil in die Höhen des Himmels, legte seine Flügel an und begann einen tödlichen Sturzflug direkt auf den kleinen Vogel. Im Bruchteil einer Sekunde vor dem Aufprall duckte sich die Wachtel unter die Scholle. Unfähig, seinen gewaltigen Schwung zu bremsen, krachte der Falke mit knochenbrechender Kraft gegen die granithart unbewegliche Masse, zerschmetterte seinen Schädel und zermalmte seine Brust zu Brei. Die kleine Wachtel, zitternd aber völlig unverletzt, hüpfte herab und stellte sich auf den Leib des großen Vogels, der sie erst kurz zuvor in seinen Krallen gehalten hatte, und freute sich, endlich den Rücken ihres Feindes gesehen zu haben und dass gerade der angestammte Boden, den sie in einem Augenblick der Torheit verlassen hatte, sie am Ende unversehrt gerettet hatte.

Zu seinen Mönchen in Jetavana zurückgekehrt, zog der Buddha die Lehre heraus, die in der alten Geschichte verborgen lag: 'Selbst stumme Tiere fallen der Macht ihrer Feinde zum Opfer, wenn sie von ihrem eigenen Revier in das Gebiet anderer abschweifen. Doch indem sie innerhalb ihres eigenen Reviers bleiben, siegen sie sogar über den mächtigsten Feind. Auch ihr, Mönche, habt euer eigenes Revier, euer eigenes angestammtes Gebiet: die vier Grundlagen der Achtsamkeit (satipaṭṭhāna) – die achtsame Betrachtung des Körpers, der Gefühle, des Geistes und der geistigen Phänomene. Das Gebiet anderer sind die fünf Stränge sinnlicher Freude, angenehm für Auge, Ohr, Nase, Zunge und Berührung; wer dorthin abschweift, gibt Māra, dem Bösen, eine Öffnung und einen Halt. Doch wer standhaft innerhalb der vier Grundlagen der Achtsamkeit bleibt, kann von keinem Verführer je bezwungen werden.' Am Ende der Lehre identifizierte der Buddha die Geburt. Der prahlerische Falke war Devadatta gewesen, und er selbst war in jenem fernen Leben die Wachtel gewesen, die ihr eigenes verlassenes Revier zu ihrer Rettung gemacht hatte.