Upāhana Jātaka

Das Jātaka Nr. 231 des Pali-Kanons erzählte der Buddha im Zusammenhang mit der niederträchtigen Undankbarkeit Devadattas, eines rivalisierenden Jüngers, der ihm wiederholt zu schaden suchte. Um zu zeigen, wie alt ein solches Muster der Undankbarkeit tatsächlich ist, erinnerte sich der Buddha an die Geschichte eines Elefantenlenkers und des Schülers, den er einst wie einen eigenen Sohn aufgenommen hatte.

In Benares wurde der Bodhisatta als Sohn eines Elefantenlenkers geboren und wuchs heran, geschickt im Umgang mit Elefanten. Als ein junger Dorfbewohner aus Kāsi kam, um dieses Handwerk zu erlernen, nahm ihn der Bodhisatta auf. Er lehrte ihn jede Beschwörungsformel, jeden Handgriff und jeden Befehl, ohne auch nur ein Geheimnis der Kunst zurückzuhalten, und als der Schüler dem König dienen wollte, stellte er ihn am Hof vor.

Nach seiner Ausbildung ließ sich der Schüler von Eitelkeit ergreifen. Der König wollte ihm nur halb so viel zahlen wie seinem Meister, doch der Schüler bestand darauf, dass er alle Fertigkeiten seines Lehrers Stück für Stück beherrsche, und erklärte, er werde nur für gleichen Lohn dienen. Der König willigte ein, unter der Bedingung, dass der Schüler am folgenden Tag bei einer öffentlichen Vorführung seine Kunstfertigkeit gegen die seines Meisters zeige, und der Schüler nahm dies selbstbewusst an.

Der Bodhisatta erkannte genau, mit welcher Art von Charakter er es zu tun hatte, und da er annahm, dass sein Schüler nicht alle seine Mittel kannte, verbrachte er die Nacht damit, einen Elefanten alles verkehrt ausführen zu lehren. Wurde er aufgefordert vorwärtszugehen, wich er zurück; wurde er aufgefordert zurückzuweichen, ging er vorwärts; wurde er aufgefordert sich zu erheben, legte er sich nieder; und was er aufheben sollte, ließ er fallen.

Am festgesetzten Tag, als eine große Menschenmenge im Hof des Palastes versammelt war, zeigten beide Männer ihr Können, der Schüler auf einem prächtigen eigenen Elefanten. Dann gab der Bodhisatta seinem Elefanten umgekehrte Befehle, und er tat genau das Gegenteil jedes Befehls, zum Erstaunen der Zuschauer. Der Schüler wusste auf einen Trick, den man ihm nie beigebracht hatte, keine Antwort.

Die Zuschauer waren gekommen, um einen echten Wettstreit der Kunstfertigkeit zu sehen, und stattdessen sahen sie die Anmaßung des Schülers entlarvt. Sie riefen ihm zu, dass er sich gegen seinen eigenen Meister erhebe und sein eigenes Maß nicht kenne, und bewarfen ihn mit Erdklumpen und Stöcken, sodass er auf der Stelle starb.

Als der Bodhisatta von seinem Elefanten stieg und sich dem König näherte, sprach er zwei Verse, die der Erzählung ihren Namen gaben. Ein Paar Schuhe, mit echtem Aufwand erworben, um den Füßen Bequemlichkeit zu schenken, kann sich, wenn es schlecht gefertigt ist, gegen eben jene Haut wenden, die es schützen sollte, und sie zwicken und aufreißen. Ein undankbarer Schüler, der mit wahrer Sorgfalt aufgezogen und unterwiesen wurde, kann sich am Ende gegen den Meister wenden, der ihm alles gegeben hat, was er wusste.

Am Ende der Erzählung identifizierte der Buddha den treulosen Schüler mit Devadatta. Dieselbe Anmaßung, die einst einen ausgebildeten Elefantenlenker gegen den Lehrer aufgebracht hatte, der ihn alles gelehrt hatte, war jene Undankbarkeit, die Devadatta noch immer gegenüber dem trug, der ihm in diesem Leben ebenso geduldige Unterweisung hatte zuteilwerden lassen.

Was der Vers des Lenkers erfasste, betraf in Wahrheit niemals Schuhe oder Elefanten. Es ging um die besondere Gefahr, die Fertigkeit eines Menschen zu steigern, ohne zugleich seinen Charakter zu formen. Ein Handwerk, das einem undankbaren Herzen vollständig beigebracht wird, wird bald nichts weiter sein als ein schärferes Werkzeug für eben dieses Herz, das gegen die Hand gerichtet wird, die es geschärft hat. Der Bodhisatta hatte von seinem Schüler nichts verlangt außer Ehrlichkeit darüber, was er tatsächlich gelernt hatte. Dass der Schüler selbst nicht einmal dies zu geben bereit war, verwandelte die Güte eines großzügigen Lehrers in genau die Falle, die ihn schließlich fing. Ein Meister, der alles gibt, was er weiß, kann dennoch nicht das Eine geben, das eine Fertigkeit davor bewahrt, sich gegen ihn zu kehren: die eigene Bereitschaft des Schülers, im Herzen stets ein Schüler zu bleiben.