Cūḷajanaka Jātaka

Der Buddha erzählte diese Geschichte in Jetavana über einen Mönch, der den Kampf um die Befreiung auf halbem Weg seiner Übung aufgegeben hatte. Um den erlahmenden Eifer des Mönchs zu wecken, erinnerte der Buddha an ein früheres Leben, in dem er selbst als Prinz Janaka einen aussichtslos scheinenden Kampf nicht aufgegeben hatte. Die Erzählung beginnt im Königreich Mithilā, wo die beiden Söhne König Mahājanakas, Ariṭṭhajanaka und Poḷajanaka, das Erbe ihres Vaters bereits geteilt hatten. Poḷajanaka riss den Thron an sich und tötete im Machtkampf seinen Bruder Ariṭṭhajanaka. Die Königin Ariṭṭhajanakas, die das ungeborene Kind ihres Gemahls trug, entkam dem Palast in Verkleidung und fand Zuflucht in einer nahen Stadt, wo sie einen Sohn gebar.

Die verbannte Königin nannte ihren Sohn Janaka, nach seinem Vater und seinem Großvater, und zog ihn unter gewöhnlichen Stadtbewohnern auf, die sein königliches Blut nie erkannten. Als der Knabe heranwuchs, erfuhr er durch späte Spötteleien und vorsichtiges Nachfragen, dass sein Onkel seinen Vater getötet hatte und nun in Mithilā herrschte. Von diesem Tag an fasste der junge Janaka den Entschluss, eines Tages den Thron zurückzuerobern, der ihm rechtmäßig gehörte. Schon als Knabe begriff er, dass ein Königreich nicht allein durch Wünsche gewonnen werden kann; es erforderte Mittel, Verbündete und einen Plan, der mit unbeirrbarer Entschlossenheit ausgeführt wurde.

Um die Reichtümer zu sammeln, die er brauchte, nahm Janaka die Juwelen seiner Mutter, die ihm geblieben waren, und schloss sich einer großen Handelsfahrt an, die nach Suvaṇṇabhūmi führte, dem goldenen Land jenseits des Meeres. Siebenhundert Kaufleute segelten mit ihm auf einem einzigen, schwer beladenen Schiff, jeder in der Hoffnung, sein Vermögen auf fremden Märkten zu vervielfachen. Sechs Tage lang verlief die Fahrt gut, das Schiff zog stetig durch stille Gewässer auf ferne Küsten zu. Nichts in diesen ersten Tagen deutete auf die Katastrophe hin, die jede Seele an Bord überfallen sollte.

Am siebten Tag erhob sich ohne Vorwarnung ein heftiger Sturm. Hohe Wellen brachen über das Deck, die Balken ächzten und splitterten, und Wasser strömte schneller in den Laderaum, als es irgendjemand ausschöpfen konnte. Die Kaufleute erkannten sogleich, dass das Schiff nicht überleben konnte; es war nur eine Frage des Wann, nicht des Ob, bis es unter ihnen sinken würde. Panik breitete sich auf dem überfüllten Deck aus, als das Fahrzeug zu seinem letzten Sturz in das dunkle Wasser ansetzte.

Die meisten der siebenhundert Kaufleute gaben sich der Verzweiflung hin. Sie weinten, rauften sich das Haar und riefen zu allen Göttern, die sie kannten, bereits ergeben in den Tod durch Ertrinken. Prinz Janaka allein behielt inmitten des Chaos einen klaren Kopf. Er aß eine stärkende Mischung aus Zucker und Ghee, um seinen Körper zu kräftigen, bestrich seine Glieder mit Öl, um der Kälte des offenen Ozeans zu trotzen, und stieg zur Spitze des Mastes hinauf. Er wollte zuerst das Versinken selbst überstehen, bevor er je daran denken musste, das Meer zu überleben.

Als das Schiff schließlich nachgab und unter die Oberfläche sank, riss es die Ertrinkenden und die Trümmer in einen wirbelnden Strudel hinab, und Haie sammelten sich, um sich an jenen zu nähren, die er verschluckte. Von seinem Platz auf dem Mast aus stieß sich Janaka im letzten möglichen Augenblick mit aller Kraft ab und überwand den Sog des sinkenden Rumpfes und die sich sammelnden Raubtiere in einem einzigen verzweifelten Sprung. Von den siebenhundert Seelen, die jenes Schiff bestiegen hatten, entkam er allein dem Schiffbruch mit einer wirklichen Aussicht auf Überleben.

Was danach folgte, war eine Prüfung, die kaum in Worte zu fassen ist. Sieben ununterbrochene Tage und Nächte schwamm Janaka durch offenes Meer, ohne Küste, ohne Segel und ohne treibende Trümmer, auf denen er hätte ruhen können. Er wusste nicht, ob Land nahe oder unerreichbar fern lag, doch ließ er seine Armzüge nicht erlahmen und seine Entschlossenheit nicht schwinden. Er schwamm einfach weiter, Stunde um Stunde, denn Innehalten bedeutete den sicheren Tod, und das Weitermachen hielt wenigstens eine Möglichkeit am Leben.

Der siebte Tag seiner Prüfung fiel zufällig auf die Uposatha, den heiligen Übungstag, an dem Laienanhänger ihre sittlichen Gelübde erneuern. Selbst im Wassertreten mitten in einem feindlichen Meer, mit dem Tod als ständigem Begleiter, spülte Janaka seinen Mund mit Meerwasser aus und nahm die Sittenregeln förmlich auf sich, wie er es an diesem Tag stets tat. Seine Hingabe an diese kleine, gewöhnliche Übung, unter den außergewöhnlichsten Umständen bewahrt, offenbarte die Tiefe des Charakters, der ihn bis hierher getragen hatte.

An jenem selben Tag hatte Maṇimekhalā, die Gottheit, der die Vier Großen Könige die Hut der Meere und den Schutz tugendhafter Reisender aufgetragen hatten, ihre Pflicht vernachlässigt und war in himmlische Freuden versunken. Als sie endlich herabblickte, war sie erstaunt, einen einzelnen Mann zu sehen, der mitten in einem Ozean ohne Küste ruhig schwamm, sieben Tage nachdem sein Schiff gesunken war. Sie stieg durch die Luft herab, um ihn zu befragen, unfähig zu begreifen, was eine solche Anstrengung aufrechterhalten konnte, da weit und breit kein Land zu sehen war.

Maṇimekhalā fragte ihn geradeheraus, warum er weiter auf eine Küste zuschwimme, die er nicht sehen könne, wo sein Kampf doch nur im Tod enden könne. Janaka antwortete, es sei die Pflicht eines Mannes, sich mit all seiner Kraft anzustrengen, solange Leben in ihm sei, ganz gleich, ob der Erfolg gewiss erscheine. Wer bis zum äußersten Ende strebe, bleibe frei von Selbstvorwürfen, und selbst wenn er ertränke, werde er als einer sterben, der gekämpft habe, und nicht als einer, der einfach aufgegeben habe. Seine Antwort war nicht prahlerisch; sie war die schlichte Überzeugung eines Mannes, der bereits entschieden hatte, wie er leben wollte, und, falls nötig, wie er sterben wollte.

Von seiner außergewöhnlichen Ausdauer bewegt, hob Maṇimekhalā den erschöpften Prinzen so sanft in ihre Arme, wie man ein schlafendes Kind hebt. Sie trug ihn durch die Luft über die verbleibende Strecke in seine Heimat und legte ihn auf einer zeremoniellen Steinplatte im königlichen Mangohain von Mithilā zur Ruhe. Dort, noch dabei, seine Kräfte zurückzugewinnen, wurde Janaka bald von den Ministern des Königreichs entdeckt und auf den Weg gesetzt, der ihn schließlich wieder auf den Thron seines Vaters zurückführte.

Als der Buddha die Erzählung in Jetavana beendet hatte, offenbarte er, dass er selbst in jenem früheren Leben Prinz Janaka gewesen war und dass die Göttin Maṇimekhalā einer Gottheit jener früheren Zeit entsprach. Er sagte dem entmutigten Mönch, so wie Janaka sich nicht durch eine unsichtbare Küste vom Schwimmen habe abhalten lassen, dürfe ein Jünger des Pfades sich nicht durch die unsichtbare Entfernung zur Befreiung vom Üben abhalten lassen. Der Mönch, durch die Worte des Buddha gestärkt, kehrte zu seiner Meditation zurück und erreichte schließlich das Ziel, das er beinahe aufgegeben hätte.

Dieses Jātaka, Nr. 52 im Ekanipāta, der Sammlung der Einzel-Erzählungen mit den kürzesten Geburtsgeschichten, wurde zu einer der klassischen kanonischen Veranschaulichungen der viriya-pāramitā, der Vollkommenheit der Tatkraft und der ausdauernden Anstrengung. Sein zentrales Bild, ein Mann, der durch ein Meer ohne sichtbare Küste weiterschwimmt, statt sich der Verzweiflung zu ergeben, bleibt bewusst offen und wird nicht durch eine bequeme Rettung aufgelöst, auf die er im Voraus hätte zählen können. Der Sinn der Erzählung liegt nicht darin, dass Anstrengung den Erfolg garantiert, sondern darin, dass Anstrengung unabhängig vom Ausgang eine Pflicht bleibt. Jahrhunderte später wurde dieselbe Gestalt und dieselbe Krise auf See weit ausführlicher im Mahānipāta erzählt, der großen Sammlung der längsten Geburtsgeschichten, als Mahājanaka Jātaka, Nr. 539, das Janakas Geschichte von seiner Rettung bis zu seinem späteren Verzicht auf den Thron weiterführt, den er mit solcher Mühe zurückzuerobern versucht hatte.