Suppāraka Jātaka

Das Jātaka Nr. 463 des Pāli-Kanons erzählte der Buddha, um die über viele Leben hinweg entwickelte Vollkommenheit der Weisheit zu veranschaulichen. Er erinnerte sich an ein früheres Leben, in dem eben jene Weisheit einen blinden Seemann über Meere geleitet hatte, die kein anderer Steuermann hätte überleben können.

Im Seehafen Bharukaccha wurde der Bodhisatta (der künftige Buddha, in einem früheren Leben) in eine Familie von Seeleuten hineingeboren und Supparaka genannt. Er wuchs zum besten Navigator seiner Generation heran, so geschickt im Lesen von Sternen, Strömungen, Winden und Gezeiten, dass kein Schiff, das er steuerte, zu Schaden kam. Mit der Zeit nahmen ihm Salz und Wind unzähliger Fahrten das Augenlicht vollständig. Obwohl er sich vom Meer zurückzog, blieb sein Urteilsvermögen so scharf, dass der König von Bharukaccha ihn danach beschäftigte, Edelsteine, Stoffe und Pferde allein durch Tasten, Riechen und Hören zu prüfen.

Als siebenhundert Kaufleute eine große Handelsfahrt in unbekannte Gewässer vorbereiteten, führte ihre Furcht vor dem fremden Meer sie zu dem blinden Meister selbst. Sie baten ihn, trotz seiner Blindheit als ihr Lotse zu dienen, überzeugt, dass seine Weisheit allein sie sicherer halten könne als die Augen jedes sehenden Kapitäns. Supparaka lehnte zunächst ab und wies offen auf seine eigene Blindheit hin, gab aber nach, als ihre Verzweiflung sein Mitgefühl bewegte.

Wochen nach Beginn der Fahrt riss ein heftiger Sturm die Segel des Schiffes fort und trieb es weit über alle Gewässer hinaus, die seine Besatzung je verzeichnet hatte. Es geriet in eine Folge von Ozeanen, die kein gewöhnlicher Seemann hätte benennen können. Zuerst kam das Khuramala-Meer, wo Fische mit scharfen, schneidenden Schnauzen wie Scheren über Wasser sprangen, das dicht mit Diamanten war. Dann kam das glühende Aggimala-Meer, rot wie lebende Glut, das Gold hervorbrachte, gefolgt vom blassen Dadhimala-Meer, weiß wie Quark, das Silber hervorbrachte. Danach kam das tiefe Nilavannakusamala-Meer, grün wie dunkles Kusa-Gras, das Smaragde hervorbrachte, und schließlich das schilfrote Nalamala-Meer, das Korallen hervorbrachte. Supparaka allein erkannte jedes einzelne nacheinander, und die dankbare Besatzung erntete seine Schätze.

Zuletzt trieb das Schiff in das Valabhamukha-Meer, wo der Ozean selbst in einen brausenden, grundlosen Schlund zu verschwinden schien. Das Wasser stürzte mit einer Wucht abwärts, die bis in den verdunkelten Himmel spritzte. Die Kaufleute, gewiss, dass die Welt selbst verschlungen werde, schrien in Todesangst auf, dass nichts sie nun mehr retten könne. Supparaka sagte ihnen offen, dies sei das eine Meer, aus dem nie ein Schiff zurückgekehrt sei, ein Ort, an dem weder Kraft noch gewöhnliches Können irgendeine Hilfe bieten konnten.

In reine asketische Gewänder gekleidet, nahm Supparaka ein Gefäß mit frischem Wasser in die Hände und trat an den Bug des Schiffes. Er legte ein feierliches Bekenntnis zur Wahrheit ab: Solange er sich seiner eigenen vergangenen Taten erinnern könne, habe er niemals absichtlich auch nur ein einziges lebendes Wesen verletzt. Allein durch die Kraft dieser Wahrheit bat er das Schiff, sich zu wenden und sie sicher nach Hause zu tragen.

Im Augenblick, da das Bekenntnis gesprochen war, kehrten die tobenden Strömungen ihre Richtung um. Winde, die das Schiff ins Verderben getrieben hatten, trugen es nun rasch denselben Weg zurück, den es gekommen war. Das Fahrzeug erreichte den Hafen von Bharukaccha innerhalb eines einzigen Tages, beladen mit Schätzen und jedem Kaufmann, der noch am Leben war, um sie zu genießen.

Was das Schiff schließlich rettete, war nie Supparakas Navigation, so außergewöhnlich sie auch war. Das Valabhamukha-Meer hatte bereits deutlich gemacht, dass Können allein an seine Grenze gelangt war. Was stattdessen rettete, war die angesammelte Wahrheit eines ganzen Lebens, das ohne absichtliche Schädigung irgendeines Wesens gelebt worden war, eine Kraft, die ihm auch dann noch zur Verfügung stand, nachdem das Meer ihm alles genommen hatte, was seine Augen einst gegeben hatten. Die Blindheit hatte ihn die Sterne gekostet, die er einst so mühelos gelesen hatte. Sie hatte niemals die eine Wahrheit berührt, die schließlich mehr zählte als alle Sterne zusammen: die stille Gewissheit eines Lebens, das ehrlich geprüft und in jedem seiner Jahre frei von jedem Wunsch zu schaden befunden worden war.