Suppāraka Jātaka

Le Jātaka n° 463 du canon pāli fut raconté par le Bouddha pour illustrer la perfection de sagesse développée à travers de nombreuses existences. Il rappela une vie antérieure où cette même sagesse avait guidé un marin aveugle à travers des mers que nul autre navigateur n'aurait pu traverser.

Dans le port de Bharukaccha, le Bodhisatta (le futur Bouddha, dans une naissance antérieure) naquit dans une famille de marins et reçut le nom de Suppāraka. Il devint le meilleur navigateur de sa génération, si habile à lire les étoiles, les courants, les vents et les marées qu'aucun navire qu'il pilota ne subit jamais de dommage. Avec le temps, le sel et le vent d'innombrables voyages lui ôtèrent entièrement la vue. Bien qu'il se fût retiré de la mer, son jugement demeura si aigu que le roi de Bharukaccha l'employa par la suite pour évaluer pierres précieuses, étoffes et chevaux, par le seul toucher, l'odorat et l'ouïe.

Lorsque sept cents marchands préparèrent une grande expédition commerciale vers des eaux inconnues, leur crainte de la mer inconnue les conduisit jusqu'au maître aveugle lui-même. Ils le supplièrent de les guider malgré sa cécité, convaincus que sa sagesse seule pouvait les protéger mieux que les yeux de n'importe quel capitaine voyant. Suppāraka refusa d'abord, en indiquant honnêtement sa propre cécité, mais il céda lorsque leur détresse toucha sa compassion.

Des semaines après le départ, une violente tempête arracha la voilure du navire et le poussa bien au-delà de toutes les eaux que son équipage avait jamais cartographiées. Il entra dans une succession d'océans que nul marin ordinaire n'aurait pu nommer. D'abord vint la mer de Khurāmāla, où des poissons aux museaux tranchants comme des ciseaux bondissaient au-dessus d'une eau épaisse de diamants. Vinrent ensuite la mer Aggimāla, flamboyante, rouge comme une braise vive, qui livrait de l'or, puis la mer pâle de Dadhimāla, blanche comme le caillé, qui livrait de l'argent. Vint ensuite la mer profonde de Nīlavaṇṇakusamāla, verte comme l'herbe kusa sombre, qui livrait des émeraudes, et enfin la mer Nalamāla, rouge comme les roseaux, qui livrait du corail. Seul Suppāraka reconnut chacune d'elles tour à tour, et l'équipage reconnaissant recueillit leurs trésors.

Enfin, le navire dériva dans la mer de Valabhamukha, où l'océan semblait lui-même se perdre dans une gueule rugissante et sans fond. L'eau s'engouffrait vers le bas avec une fureur qui projetait des embruns dans le ciel obscurci. Les marchands, certains que le monde lui-même était englouti, crièrent de terreur que rien ne pouvait plus les sauver. Suppāraka leur dit simplement que c'était la seule mer dont aucun navire n'était jamais revenu, un lieu où ni la force ni la simple habileté ne pouvaient apporter le moindre secours.

Vêtu de vêtements ascétiques propres, Suppāraka prit dans ses mains un vase d'eau fraîche et se tint à la proue du navire. Il fit une déclaration solennelle de vérité : aussi loin qu'il pût se souvenir de ses propres actes passés, il n'avait jamais, intentionnellement, nui à un seul être vivant. Par la seule puissance de cette vérité, il demanda au navire de se retourner et de les ramener sains et saufs chez eux.

À l'instant même où la déclaration fut prononcée, les courants déchaînés inversèrent leur cours. Les vents qui avaient jeté le navire dans le désastre le ramenèrent rapidement par le chemin qu'il avait suivi. Le bâtiment regagna le port de Bharukaccha en un seul jour, chargé de trésors, et avec chaque marchand encore en vie pour en jouir.

Ce qui sauva finalement le navire ne fut jamais la navigation de Suppāraka, pour extraordinaire qu'elle fût. La mer de Valabhamukha avait déjà montré clairement que la seule habileté avait atteint sa limite. Ce qui le sauva fut plutôt la vérité accumulée d'une vie entière vécue sans nuire intentionnellement à quiconque, une ressource qui lui restait disponible même après que la mer eut pris tout ce que ses yeux lui avaient jadis donné. La cécité lui avait ôté les étoiles qu'il lisait autrefois si aisément. Elle n'avait jamais touché à la seule vérité qui comptait finalement plus que toutes les étoiles réunies : la certitude paisible d'une vie examinée avec honnêteté et trouvée, année après année, exempte de tout désir de nuire.