Dīpi Jātaka

In Jetavana sah der Älteste Moggallana einst, wie eine von ihren Hirten zurückgelassene Ziege einen Panther am Tor des Bergpferchs kauern fand, der ihren einzigen Ausweg versperrte. Anstatt vor Schrecken zu erstarren, senkte die Ziege die Hörner und stürmte geradewegs auf den überraschten Räuber los, brach an ihm vorbei und flüchtete sicher zurück zu ihrer Herde. Moggallana berichtete dem Buddha mit sichtlicher Freude von dem findigen Mut der Ziege. Der Buddha aber antwortete, dies sei nicht das erste Mal, dass dieser Panther und diese Ziege an jenem Tor aufeinandertrafen: In einer fernen Geburt war dieselbe Begegnung ganz anders verlaufen, mit Flehen statt Angriff und mit dem Tod statt der Flucht. Um den Gegensatz deutlich zu machen, erzählte er, was sich früher zugetragen hatte.

Vor langer Zeit war der Bodhisatta von den Hängen des Himalaya herabgestiegen und hatte sich in einer eingezäunten Lichtung im Gebirge eine Laubhütte errichtet. Die Hirten der Gegend nutzten denselben Pferch, um ihre Tiere über Nacht unterzubringen, und trieben sie jeden Morgen wieder hinaus. Eines Abends blieb eine unachtsame Ziege, die letzte, hinter der Herde zurück, als diese heimwärts zog; als sie das Tor erreichte, waren alle anderen Ziegen bereits hindurchgegangen.

Ein Panther hatte diese Verzögerung bemerkt und sich geradewegs in den Torweg gesetzt, sodass die Ziege den Pferch nicht verlassen konnte, ohne in Reichweite seiner Krallen zu gelangen. Es gab keinen zweiten Ausweg, keinen erhöhten Felsvorsprung, auf den sie hätte ausweichen können, und keine Herde in der Nähe, die ihr hätte helfen können. Als die Ziege den Räuber auf ihrem einzigen Weg kauern sah, wählte sie nicht das Schweigen, sondern das Wort, in der Hoffnung, dass kluge Worte vollbringen könnten, was ihre Beine und Hörner nicht vermochten.

Sie begann behutsam, sprach den Panther als älteren Verwandten an und ließ ihm ausrichten, dass ihre eigene Mutter ihn grüße, als könne eine Geste familiärer Höflichkeit die Absicht eines Jägers mildern. Der Panther ließ sich von solchen Gefühlen nicht bewegen. Er antwortete sofort mit einer Anschuldigung: Sie sei beim Durchschreiten des Tores auf seinen Schwanz getreten, und keine höfliche Anrede könne eine solche Verletzung entschuldigen.

Als Nächstes griff die Ziege zur Vernunft. Sie wies darauf hin, dass sie ihm von Angesicht zu Angesicht entgegengetreten sei, während er nach vorn gewandt saß und seinen Schwanz nach hinten ausgestreckt hatte; es sei ihr also schlechterdings unmöglich gewesen, auf etwas zu treten, dem sie nie nahe gekommen war. Es war eine klare, folgerichtige Antwort auf eine falsche Beschuldigung, wie sie jeden zufriedenstellen würde, der in gutem Glauben argumentiert.

Der Panther aber argumentierte nicht in gutem Glauben. Anstatt den Punkt zuzugeben, trieb er seine Behauptung über die Grenze hinaus, die jedes Argument erreichen konnte: Sein Schwanz, so verkündete er, erstrecke sich über alle vier großen Kontinente, über deren Meere und Gebirge hinweg, sodass nichts, was sich irgendwo in der Welt bewege, ihm entgehen könne, ohne darauf zu treten. Gegenüber einer Anschuldigung, die auf kosmische Ausmaße aufgebläht war, konnte keine sorgfältige Logik ihr Ziel je treffen.

Noch immer nicht gewillt aufzugeben, brachte die Ziege eine weitere Verteidigung vor. Sie gestand zu, dass der Schwanz des Panthers tatsächlich für seine gewaltige Länge berühmt sei, behauptete aber, sie sei durch die Luft gekommen, indem sie sprang statt zu gehen, genau so, wie es ihre eigene Familie ihr stets eingeschärft hatte, wann immer sie an einem Ruheplatz eines Panthers vorbeikam, eben um niemals einen so berühmten Schwanz zu streifen.

Als der Panther erkannte, dass selbst diese Antwort nicht auf ihren eigenen Voraussetzungen widerlegt werden konnte, ließ er den Schwanz ganz fallen und brachte auf der Stelle eine neue Klage vor: Sie habe beim Vorbeigehen eine Herde Hirsche aus dem Himmel aufgeschreckt und die Mahlzeit ruiniert, die er geduldig belauert hatte. Die Anschuldigung hatte mit der vorigen nichts zu tun, und genau darin lag der Punkt. Ihm würden die Beschuldigungen niemals ausgehen, denn er hatte nie eine wahre Beschuldigung gebraucht.

Als ihre Argumente erschöpft und ihre Ausflüchte verbraucht waren, gab die Ziege das Vernünftige schließlich ganz auf und bat nur noch um ihr Leben, flehte um das Mitgefühl des Panthers und hatte nichts mehr zu bieten außer ihrer eigenen Hilflosigkeit. Es machte keinen Unterschied. Der Panther packte sie an der Schulter, tötete sie und fraß sie dort, wo sie stand, genau so, wie er es vom Augenblick an vorgehabt hatte, als er seinen Platz am Tor eingenommen hatte.

Durch all dies hindurch sah der heilige Asket in seiner Laubhütte die ganze Begegnung zwischen den beiden Tieren, vom ersten sanften Gruß der Ziege bis zu ihrem letzten verzweifelten Schrei. Er trat nicht dazwischen, denn die Geschichte berichtet nur, dass er die Angelegenheit von Anfang bis Ende bezeugte, eine stille Gegenwart angesichts einer Grausamkeit, die Worte allein niemals hätten abwenden können.

Als der Buddha die Erzählung beendet hatte, identifizierte er die Ziege und den Panther jener fernen Geburt mit genau der Ziege und dem Panther, die Moggallana soeben am Pferchtor gesehen hatte, und sagte, er selbst sei der heilige Asket gewesen, der die ganze Sache beobachtet hatte. Die heutige Flucht durch den Angriff sei, so deutete er an, die Lehre, die über viele Geburten hinweg endlich gelernt worden war.

Das Dīpi-Jātaka, Nr. 426 im Pali-Kanon, wird weniger wegen der Klugheit einer Ziege erinnert als wegen des Gegenteils: des hartnäckigen Scheiterns von Höflichkeit und Logik gegenüber einem Gegner, der sich niemals überzeugen lassen würde, weil Überzeugung nie das eigentliche Hindernis für ihn war. Jedes Mal, wenn die Ziege auf eine Anschuldigung antwortete, erfand der Panther einfach eine weitere, größer und schwerer zu widerlegen als die vorige, bis das Flehen selbst das einzige verbliebene Mittel der Ziege wurde und auch dieses scheiterte. Die buddhistische Kommentarliteratur hat aus dieser Erzählung seit jeher neben ihrer andächtigen Lehre auch einen harten praktischen Rat gezogen: Ein Wesen oder ein Mensch, der auf Schaden aus ist, lässt sich nicht immer durch Vernunft, Schmeichelei oder Beschwichtigung zur Barmherzigkeit bewegen. Und die Ziege, die Moggallana mit eigenen Hörnern durch das Tor brechen sah, hatte über viele Lebensläufe hinweg schließlich gelernt, was die sanften Worte ihrer Ahnin nie hatten erreichen können.