Mūsika Jātaka

Zur Zeit des Königs Brahmadatta in Benares war der Bodhisatta ein weltweit berühmter brahmanischer Lehrer. Unter den vielen Schülern, die bei ihm die freien Künste studierten, war Prinz Yava, der Sohn des Königs von Benares. Als Yavas Ausbildung abgeschlossen war und die Zeit der Heimkehr gekommen war, blickte der Lehrer mit der Weitsicht langer Erfahrung voraus und erkannte, dass dem Prinzen eines Tages eine Gefahr drohen würde – nicht von einem fremden Feind, sondern von seinem eigenen Sohn.

Anstatt den Prinzen unmittelbar zu warnen, entschied sich der Lehrer, seine Warnung in Verse zu fassen, die er aus zwei gewöhnlichen Begebenheiten schöpfte, die er in seinem eigenen Haushalt beobachtet hatte. Ein Pferd, das am Brunnen gehalten wurde, hatte sich an einem Fuß verletzt, und eine Maus kroch Nacht für Nacht aus ihrem Loch, um an der Wunde zu nagen. Schließlich ertrug das Pferd den Schmerz nicht mehr, schlug nach der Maus, tötete sie und stieß ihren Leib in den Brunnen. Aus diesem einen Vorfall verfasste der Lehrer seine erste Strophe, die auf dem Rätsel eines Geschöpfs beruhte, das alle suchten, von dem aber nur der Lehrer wusste, dass es tot und verborgen lag.

Später, als die Wunde des Pferdes verheilt war, wanderte es zu einem Gerstenfeld und steckte den Kopf durch eine Lücke im Zaun, um Korn zu stehlen, was dem Lehrer den Stoff für eine zweite Strophe lieferte. Eine dritte Strophe verfasste er allein aus seiner eigenen Weisheit, ohne dass ein äußeres Ereignis sie hätte anregen müssen. Er übergab alle drei Strophen dem Prinzen Yava mit genauen Anweisungen: Die erste solle er aufsagen, wenn er am Abend das Badebecken erreiche, die zweite am Fuß der Palasttreppe, und die dritte erst, wenn er die oberste Stufe betrete. Yava vertraute seinem Lehrer vollkommen, obwohl er ihren Sinn nicht verstand, und trug die Verse nach Hause und bewahrte sie über Jahre sorgsam auf.

Mit der Zeit folgte Yava seinem Vater nach und regierte als König von Benares. Er heiratete und hatte einen einzigen Sohn, der bis zum sechzehnten Lebensjahr gesund und klug heranwuchs, aber zunehmend verärgert darüber war, auf den Thron warten zu müssen. Der junge Prinz klagte seinen Gefährten, dass sein Vater noch jung und kräftig sei und dass, bis der Scheiterhaufen des alten Königs entzündet werde, er selbst ein alter Mann sein würde, mit wenig mehr an Genuss als Herrscher. Seine Diener rieten ihm nicht zur Geduld, sondern drängten ihn zu der einen Abkürzung, die das Warten sogleich beenden würde.

Von diesem unbesonnenen Rat überzeugt, beschloss der Prinz, seinen eigenen Vater zu töten und die Krone vor der Zeit an sich zu reißen. Er wählte den Ort, an dem der König am ungeschütztesten war, das private Badebecken, das der König jeden Abend aufsuchte, und bewaffnete sich mit einem gezogenen Schwert, um dort im Verborgenen zu lauern.

An jenem Abend schickte der König, wie es seine Gewohnheit war, eine Dienerin namens Musika voraus, um sein Bad vorzubereiten. Sie stieß auf den Prinzen, der dort kauerte, das Schwert in der Hand, und in seiner Panik darüber, entdeckt worden zu sein, erschlug er sie, verbarg ihren Leichnam im Becken und schlich davon. Als der König eintraf, suchten seine Diener überall nach der verschwundenen Musika und riefen ihren Namen, doch niemand antwortete. Am Rand des Beckens angekommen, begann König Yava von selbst, ohne Aufforderung, die erste Strophe zu sprechen, die ihm sein Lehrer längst zuvor gegeben hatte – ein Vers über etwas, das alle suchten und das nur der Sprecher als tot und verborgen ganz in der Nähe wusste.

Als der Prinz seinen Vater genau in diesem Augenblick diese Worte sprechen hörte, überkam ihn Entsetzen; er war gewiss, dass der König sein Verbrechen und seinen Plan auf irgendeine Weise durchschaut hatte. Er lief zu seinen Mitverschwörern und gestand, was geschehen war. Sie beruhigten ihn, dass ein König, der tatsächlich von einem Anschlag auf sein Leben wüsste, darüber nicht schweigen würde, und überredeten ihn zu glauben, die Worte seines Vaters seien nur ein Zufall gewesen. Wieder ermutigt, entschloss sich der Prinz, ein zweites Mal zu versuchen.

Einige Tage später verbarg sich der Prinz am Fuß der Palasttreppe, das Schwert bereit, und wartete darauf, dass sein Vater zur Nacht hinaufsteige. Während der König die Stufen erklomm, sprach er erneut, ohne erkennbaren Anlass, die zweite Strophe, die sein Lehrer verfasst hatte: ein Rätsel über ein Geschöpf, das schon einmal getötet hatte und vielleicht nach mehr hungerte. Wieder brach der Mut des Prinzen vollständig zusammen, und er floh in die Dunkelheit, überzeugt, dass sein Vater jeden seiner Pläne irgendwie durchschaute.

Nach zwei Wochen des Grübelns fertigte der Prinz eine neue Waffe an, die als gewöhnlicher langstieliger Löffel verkleidet war, in der Hoffnung, dass ihre harmlose Form ihm erlauben würde, sich dem Vater unverdächtig zu nähern. Er wartete am oberen Ende der Treppe. Doch als König Yava zu ihm hinaufstieg, sprach der Prinz die dritte und letzte Strophe, die keines früheren Vorfalls als Anlass bedurfte und deutlich vor einem törichten Kind warnte, das eine als harmloses Spielzeug getarnte Waffe hält. So unmittelbar konfrontiert, brach der Mut des Prinzen völlig zusammen. Er warf sich vor seinem Vater nieder, gestand alles und flehte um Gnade.

König Yava, mehr von Trauer als von Zorn bewegt, ließ seinen Sohn fesseln und einsperren, statt ihn hinrichten zu lassen. Später, unter dem königlichen weißen Sonnenschirm sitzend, erklärte er seinem Hof, wie die Weitsicht seines alten Lehrers, der ihm vor Jahrzehnten drei unerklärte Strophen geschenkt hatte, sein Leben dreimal bewahrt habe. Er pries den bleibenden Wert des Wissens, das bewahrt wird, selbst wenn sein Zweck noch nicht bekannt ist. Mit der Zeit starb König Yava selbst, und sein Sohn, der in der Haft Demut gelernt hatte, wurde an seiner Stelle auf den Thron erhoben.

Der Buddha erzählte diese Geschichte, während er im Bambushain weilte, angeregt durch seine eigene Beobachtung des Königs Ajatasattu, der liebevoll mit seinem kleinen Sohn spielte, obwohl die Gefahr des Ehrgeizes eines Thronerben unter den Königen der Vorzeit ein bekanntes Übel war. Zum Abschluss dieser alten Erzählung enthüllte der Buddha, dass er selbst in jenem fernen Leben der hochberühmte brahmanische Lehrer gewesen war, der die Gefahr des Prinzen Yava vorhergesehen und ihn mit den drei rettenden Strophen ausgerüstet hatte.

Das Musika-Jātaka, Nr. 373 im Addhavagga des Pancanipata im Jātakaṭṭhavaṇṇanā des Pali-Kanons, besteht als Lehre fort, dass Wissen, das ohne sofortige Erklärung weitergegeben wird, niemals verloren ist, denn seine Stunde des Gebrauchs kommt, wenn man sie am wenigsten erwartet. Die drei Strophen des Lehrers, geboren aus nichts Größerem als einer Maus, die an der Wunde eines Pferdes nagt, und einem hungrigen Tier, das durch einen Zaun greift, wurden zu eben jenen Worten, die einem König dreimal das Leben retteten. Der wahre Schutz, so lehrt die Erzählung, liegt nicht in Mauern oder Waffen, sondern in der Weisheit, die geduldig bewahrt wird, bis die Stunde ihrer Notwendigkeit schlägt.