Suvaṇṇakakkata Jātaka

Das Jātaka Nr. 389 des Pāli-Kanons erzählte der Buddha, als Ānanda sich zwischen den Buddha und Dhanapāla stellte, den Elefanten, den Devadatta ausgesandt hatte, um ihn zu töten. Um zu zeigen, wie alt diese Hingabe tatsächlich war, erinnerte sich der Buddha an ein früheres Leben, in dem derselbe Beschützer ihn einst vor einer Verschwörung eines Raben und einer Schlange an einem Lotussee gerettet hatte.

In jenem früheren Leben wurde der Bodhisatta als brahmanischer Bauer von Sālindiya geboren, der Feldfrüchte an einem idyllischen Lotussee bestellte, der tief im Himalaya eingebettet lag. In diesem See lebte ein mächtiger goldener Krebs, leuchtend wie ein Haufen polierten Goldes und groß wie eine Dreschtenne. In Anerkennung der Edelmut und des sanften Sinnes des Krebses besuchte der Bauer den See jeden Tag, brachte frische Seerosen, streute Körner und sprach liebevolle Worte, bis die beiden eine reine, ungebrochene Freundschaft verband.

In einem hohlen Baum über den Feldern des Bauern lebte ein dreister Rabe, dessen Augen vor gieriger Begierde nach Menschenfleisch brannten, und am Fuß desselben Baumes hauste eine tödliche schwarze Viper. Der Rabe schloss mit der Schlange einen finsteren Pakt und drängte sie, den Bauern zu beißen, wenn er sich zum Pflügen bückte. Er versprach, dass die Schlange, sobald sein Atem verstummt sei, sich am warmen Blut seiner Eingeweide laben dürfe, während der Rabe ihm die Augen ausreiße und verschlinge.

Am nächsten Morgen, als der Bauer in der schwülen Sonne arbeitete, glitt die Viper lautlos durch das hohe Gras und schlug ihre Giftzähne in seine Ferse. Von dem raschen und brennenden Gift überwältigt, brach der Bauer bewusstlos nahe dem Wasserrand zusammen, seine Glieder verdunkelten sich und erstarrten, während der krächzende Rabe herabflatterte, um ihm die Augen auszuhacken, und sich die Schlange bereit zum Verschlingen des Restes zusammenrollte.

Aus den klaren Tiefen des Teiches sah der goldene Krebs seinen geliebten Freund gefallen und angegriffen. Wie eine goldene Woge schoss der mächtige Krebs empor, packte den Raben mit einer riesigen Schere und die Viper mit der anderen und drückte mit unwiderstehlicher Gewalt zu, bis ihre Knochen knackten. Der Rabe kreischte um Gnade, während sich die Viper in Qualen wand, und keiner von beiden vermochte sich aus dem zermalmenden Griff zu befreien, der sie beide festhielt.

Der Krebs erklärte mit donnernder Stimme, sie hätten eine unschuldige und rechtschaffene Seele niedergeschlagen, und befahl ihnen, jeden Tropfen Gift aus den Adern des Bauern sofort zurückzuziehen, oder ihnen würden die Hälse wie trockene Zweige gebrochen. In Todesangst presste die Viper ihre Giftzähne zurück in die Einstichwunden und saugte jede Spur des Giftes wieder heraus, das sie eingespritzt hatte, und nahm es in ihren eigenen Leib zurück.

Der Bauer schlug die Augen auf, wiederhergestellt und unversehrt, gerettet durch jenes Geschöpf, dem er so lange schon schlichte tägliche Güte erwiesen hatte. Da der Krebs wusste, dass solche verräterischen Tiere anderen Verderben bringen würden, wenn man sie verschonte, zermalmte er sowohl den Raben als auch die Schlange und umarmte dann den jubelnden Bauern und kehrte in seinen See zurück, fortan gefeiert als Vorbild unerschrockener Treue.

Am Ende der Erzählung identifizierte der Buddha die giftige Schlange mit Māra (der Versucher-Gestalt der buddhistischen Überlieferung), den verschwörerischen Raben mit Devadatta, die Gefährtin des Raben mit Cincamāṇavikā (einer Gestalt, die später mit Anschlägen gegen den Buddha in Verbindung gebracht wurde) und den goldenen Krebs, den wilden Beschützer des Bauern, mit Ānanda. Der Bauer selbst, dessen Leben ohne eigene Stärke gerettet worden war, war der Buddha.

Was diese Erzählung bewahrte, war nie die schlichte Geschichte eines klugen Krebses, sondern das Zeugnis davon, wie weit Ānandas schützende Hingabe tatsächlich zurückreichte, lange bevor je ein Elefant namens Dhanapāla ausgesandt wurde, um sie zu prüfen. Dieselbe Wachsamkeit, die einst aus stillem Wasser emporgeschossen war, um einen Raben und eine Schlange zu zermalmen, bevor sie ihr Verbrechen vollenden konnten, war Jahrhunderte später noch da. Sie trat ohne Zögern vor, sobald ein wütender Elefant auf einer Stadtstraße auf den Buddha zustürmte.

Hätte der Bauer nie den See täglich mit Seerosen und sanften Worten besucht, so hätte es keine Verbindung gegeben, tief genug, um im Augenblick der Gefahr ein so großes und besonnenes Wesen wie den goldenen Krebs herbeizurufen. Die Freundschaft kostete den Bauern nichts als Aufmerksamkeit und Beständigkeit, dargebracht ohne jeden Gedanken, je vergolten werden zu müssen. Eben diese bedingungslose, gelassene Güte, lange vor jeder Krise gegeben, ließ einen Beschützer schon bereitstehen, genau dann, als ein Rabe und eine Schlange ihren Morgen für den Angriff wählten.