Bhallaṭiya Jātaka

Das Bhallātiya Jātaka des Pāli-Kanons, Nummer 504 unter den Geburtserzählungen des Buddha, wurde der Königin Mallikā von Kosala erzählt, während sie mit ihrem Gemahl, König Pasenadi, über die Achtung stritt, die er ihr als Königin schuldete. In dem Glauben, der Buddha wisse nichts vom Zorn des Königs, war Mallikā überrascht, als er den Palast besuchte und ihr diese Geschichte aus der Vergangenheit darbot, um ihr eine Hingabe zu zeigen, die bereits Jahrhunderte überdauert hatte.

Vor langer Zeit herrschte König Bhallātiya in Benares, und er liebte nichts mehr als die Jagd. Da er nach Wildbret verlangte, brach er mit Hunden und Waffen in die Wildnis auf und jagte seine Beute weit von seinem Gefolge fort, bis er sich allein an einem Bergbach auf dem Gandhamādana tief im Himalaya wiederfand.

Als er dem Bach aufwärts folgte durch eine Landschaft blühender Bäume und stürzenden Wassers, hörte er vor sich Weinen. Er teilte das Laubwerk und sah zwei Kinnaras, Wesen aus der Geisterwelt der hohen Berge, die einander umarmten und weinten, als wollte ihr Herz brechen.

Den Bogen in der Hand, trat Bhallātiya vor und fragte, welcher Kummer solche strahlenden Wesen zu Tränen rühren könne, und ob ein Tier ihren Verwandten etwas angetan habe oder ein Unglück über ihre Heimat gekommen sei.

Die Kinnaras antworteten, weder ein Tier noch der Tod habe sie getroffen. Ein Sturm habe einst den Fluss zwischen ihnen anschwellen lassen, und für eine einzige Nacht seien sie gezwungen gewesen, an entgegengesetzten Ufern zu bleiben, ohne einander zu sehen. Die weibliche Kinnarī erzählte ihm, sie habe jene einsame Nacht damit verbracht, Blumen und Duftstoffe zu sammeln, um ihren Gefährten zu empfangen, sobald das Wasser wieder sinke. Siebenhundert Jahre weniger drei, das heißt sechshundertsiebenundneunzig Jahre, seien seit jener einen Nacht vergangen, und dennoch trauerten sie darum, als wäre sie eben erst zu Ende gegangen.

Die Kinnaras sagten dem König, ihr Geschlecht lebe tausend Jahre, unberührt von den Krankheiten, die das menschliche Leben verkürzen. Selbst mit so viel Leben noch vor sich konnten sie ihre Trauer um eine einzige Nacht, die schon Jahrhunderte zurücklag, nicht ablegen. Dreihundert Jahre blieben ihnen noch, bevor ihr eigenes Leben sein natürliches Ende erreichte, und nicht eines dieser verbleibenden Jahre hatte das gelindert, was sie über die eine verlorene Nacht noch immer empfanden.

Bhallātiya stand schweigend da, getroffen von dem, was er gehört hatte. Er überlegte, dass Wesen, denen tausend Jahre ungestörten Lebens geschenkt sind, dennoch so tief um eine verlorene Nacht trauerten. Menschen, deren eigene Lebensjahre selten hundert erreichen, verbrachten ihre viel kürzere Zeit mit Zorn, Streit und der Jagd auf Geschöpfe, die nicht minder lebensbegierig waren als sie selbst.

Von diesem Gedanken bewegt, legte Bhallātiya die Jagd beiseite, die ihn dorthin geführt hatte. Er kehrte nach Benares zurück, nicht mehr der eifrige Jäger, der an jenem Morgen ausgeritten war. Von diesem Tag an gab er die Jagd auf und verteilte Almosen und regierte sein Königreich mit dem Reichtum und der Sorgfalt, die er einst der Verfolgung von Wild gewidmet hatte. Die Hunde und Waffen, die ihn in den Himalaya getragen hatten, wurden für immer beiseitegelegt, und der König, der vom Berg herabkam, war nicht mehr ganz derselbe Mann, der hinaufgestiegen war.

Nachdem er die Geschichte beendet hatte, offenbarte der Buddha, wer ihre Gestalten gewesen waren. Der König von Kosala war der männliche Kinnara, Mallikā selbst war sein trauernder Gefährte, und der Buddha selbst war König Bhallātiya gewesen, der einst am Ufer jenes Bergbaches stand und lauschte.

Was diese Erzählung Mallikā bot, war kein Urteil darüber, wer in ihrem Streit mit Pasenadi recht hatte, sondern ein Maß, das man daneben halten konnte. Wenn schon die Trennung einer einzigen Nacht hingebungsvolle Herzen nach beinahe sieben Jahrhunderten noch zu Tränen rühren konnte, dann war ein Streit zwischen zwei Menschen, die alle ihre verbleibenden Tage miteinander teilten, eine geringere Sache, als sie im Augenblick schien. Dieselbe Hingabe, die der Buddha den Kinnaras eben beschrieben hatte, war, so tief verborgen sie auch sein mochte, bereits in den beiden vorhanden, die der Geschichte zuhörten.