Giridanta Jātaka

Der Buddha erzählte diese Geschichte, Nr. 184 der Jātaka-Sammlung des Pali-Kanons, das Giridanta-Jātaka, während er im Veḷuvana weilte, mit Blick auf einen Mönch, der sich angewöhnt hatte, schlechte Gesellschaft zu pflegen. Die Umstände der Schwäche des Mönchs, so bemerkte der Buddha, seien bereits einmal im Mahilāmukha-Jātaka erklärt worden, und hier folge eine weitere alte Erzählung, die genau zeige, wie schädlicher Einfluss sich ausbreitet, still und ohne ein einziges Wort der Unterweisung, von einem Gefährten zum anderen.

Vor langer Zeit herrschte in Benares ein König namens Sama der Schwarze, dem ein weiser Höfling, der Bodhisatta, zur Seite stand, der ihn in weltlichen wie in geistlichen Dingen beriet. Unter den Schätzen des königlichen Stalls befand sich ein prächtiges Ross namens Paṇḍava, im ganzen Reich bewundert für seine Schnelligkeit, seine Haltung und die Vollkommenheit seines Ganges.

Jahrelang war Paṇḍava von einem geschickten Stallknecht betreut worden, doch als dessen Dienst endete, wurde stattdessen ein Mann namens Giridanta mit dem Pferd betraut. Giridanta war in jeder anderen Hinsicht ein fähiger Pfleger, doch er ging mit einem ausgeprägten Hinken, die Folge einer körperlichen Behinderung, die seinen Gang jedes Mal beeinträchtigte, wenn er das Pferd am Halfter hinausführte.

Jeden Tag ging Giridanta auf dem Übungsplatz vor Paṇḍava her, hielt das Halfter und stapfte in seinem ungleichmäßigen, schwankenden Schritt dahin. Paṇḍava sah morgen für morgen genau diesen Gang vor sich und begann, ohne dass es jemand bemerkte, ihn nachzuahmen; er schleppte ein Bein nach und hinkte in sorgfältiger Nachahmung des einzigen Ganges, den er aus nächster Nähe je vorgeführt bekommen hatte.

Als die Diener des Königs bemerkten, dass das einst makellose Pferd stark hinkte, breitete sich Unruhe im Palast aus. Der König ließ seine geschicktesten Wundärzte kommen, um Paṇḍavas Beine zu untersuchen, doch sie fanden weder Schwellung noch Wunde, keine Zerrung, nichts, was erklärt hätte, warum ein so gesundes Tier plötzlich gehen sollte, als sei es lahm.

Verwirrt wandte sich der König an seinen weisen Berater und bat ihn, der Sache selbst nachzugehen. Der Bodhisatta begab sich still dorthin, um das Pferd beim Üben zu beobachten, und nahm Paṇḍavas helle Augen, seinen gesunden Appetit und seinen offensichtlich unversehrten Körper wahr, nichts davon ließ auf irgendeine Krankheit oder Verletzung schließen. Dann sah er zu, wie Giridanta das Pferd über den Hof führte, und die Antwort wurde ihm sogleich klar.

Zurückgekehrt zum König erklärte der Bodhisatta, dass an Paṇḍavas Beinen überhaupt nichts fehlerhaft sei. Dies sei schlicht ein Fall schlechter Gesellschaft. Er sprach einen Vers, der genau beschrieb, wie das Pferd dazu gekommen war, den lahmen, schwankenden Gang seines Pflegers nachzuahmen, da es keine andere Art zu gehen sah, Tag für Tag vorgelebt von dem einen Gefährten, neben dem es jeden Morgen stand.

Nachdem er das Übel erkannt hatte, bot der Bodhisatta in einem zweiten Vers ein entsprechend schlichtes Heilmittel an: Der König solle einen geeigneten und tauglichen Stallknecht finden, einen Mann von aufrechter Haltung und gesundem, würdevollem Gang, der anstelle Giridantas die Ausbildung des Pferdes übernehme. Es brauche keine Arznei, keine Bestrafung von Pferd oder Pfleger, nur einen Wandel des Beispiels, dem das Pferd folgen konnte.

Der König tat genau, wie geraten. Ein neuer Pfleger, hochgewachsen und anmutig im Schritt, übernahm Paṇḍava, und binnen kurzer Zeit verschwand das Hinken des Pferdes vollständig. Indem es seinen Pfleger jeden Morgen in aufrechtem, sicherem Gang sah statt Giridantas Schwanken, ging und lief Paṇḍava wieder mit all seiner alten Vollkommenheit, zur Verwunderung und Erleichterung des ganzen Hofes.

Als die Erzählung beendet war, zog der Buddha die Verbindung zur Gegenwart unmittelbar. Devadatta, so sagte er, sei Giridanta gewesen, der lahme Pfleger, dessen Gesellschaft den Gang eines anderen so unbemerkt verdorben hatte. Der Mönch, der nun mit schlechter Gesellschaft zu ringen habe, sei in jener fernen Geburt das Pferd Paṇḍava gewesen, unbewusst geformt durch den Gefährten, den er am engsten pflegte. Und der weise Berater, der das Übel mit einem Blick durchschaut habe, sei, so der Buddha, er selbst gewesen.

Was das Giridanta-Jātaka bewahrt, ist eine Warnung vor einem Einfluss, der keine Zustimmung erbittet und sich ganz ohne Worte ankündigt: Ein gesundes, begabtes Geschöpf kann einen Fehler in sich aufnehmen, allein indem es ihn nahe und oft genug vor Augen hat, ohne Krankheit, ohne Verletzung und ohne bewusste Entscheidung zu irgendeinem Zeitpunkt. Nr. 184 bleibt ein schlichter, praktischer Maßstab für jeden, der sich fragt, warum die eigenen Gewohnheiten sich unbemerkt jener Gesellschaft angeglichen haben, mit der er umgeht, und eine Erinnerung daran, dass die einfachste Heilung oft nicht die Zurechtweisung ist, sondern ein besseres Beispiel an der Stelle, an der das alte gestanden hat.