Kakkaṭa Jātaka

Das Jātaka Nr. 267 des Pāli-Kanons wurde vom Buddha über die Frau eines Grundbesitzers aus Sāvatthī erzählt. Als Räuber das Leben ihres Mannes bedrohten, bot sie an, lieber ihr eigenes Leben hinzugeben, als ihn sterben zu lassen – eine Hingabe so vollkommen, dass die Räuber ihn unversehrt freiließen. Um zu zeigen, dass solche Treue in der Welt nichts Neues war, rief der Buddha eine alte Geschichte von einer Elefantenkönigin in Erinnerung, deren Hingabe einst einen Gemahl rettete, den keine gewöhnliche Kraft befreien konnte.

In der Wildnis des Himalaya lag der Kuliradaha, ein weiter Bergsee, benannt nach der gewaltigen Riesenkrabbe, die in seiner Tiefe lebte. Der Panzer des Geschöpfs glänzte wie polierter Messing, und seine Scheren konnten jedes Tier packen und in die Tiefe ziehen, das unvorsichtig genug war, zu weit ins Wasser zu waten. Elefanten, Büffel und andere Kreaturen, die dort zum Baden kamen, dachten selten an den Namen des Sees, bis zu dem Tag, an dem sein Namensgeber beschloss, ihn zu beweisen.

Der Bodhisatta war als ein großer Elefantenbulle geboren worden, als Anführer einer weiten Herde, mit einer treu ergebenen Gefährtin, die nie von seiner Seite wich. Eines Tages zog die Herde zum Kuliradaha hinab, um zu trinken und zu baden, und watete in die Untiefen, ohne jede Warnung vor dem, was unter dem Schilf verborgen lag.

Die gewaltige Schere der Krabbe schnellte hervor und schloss sich um das Bein des Bodhisatta mit einem Griff, den kein Strampeln lockern konnte; je heftiger er sich loszureißen versuchte, desto tiefer verankerte sich die Krabbe gegen ihn. Die übrige Herde, von der Not ihres Anführers in Panik versetzt, floh aus dem Wasser und zerstreute sich im Wald und ließ ihn allein zurück, mit dem einen Elefanten, der sich weigerte, ihnen zu folgen.

Die Gefährtin des Bodhisatta hielt am Ufer stand, selbst als er sie drängte, sich selbst zu retten und ihn seinem Schicksal zu überlassen. Sie begriff, was der Rest der Herde nicht begreifen konnte: dass rohe Kraft bereits versagt hatte und nur eine andere Art des Vorgehens noch eine Chance bot, ihn zu befreien.

Anstatt selbst gegen die Krabbe anzukämpfen, sprach die Elefantenkuh sie mit sorgsam gewählten, honigsüßen Worten an. Sie pries ihre Größe und ihren Glanz, als wäre sie ein Herrscher ohnegleichen, und bot sich an Stelle ihres Gemahls an, als weit würdigere Beute für ein so prächtiges Geschöpf. Die Krabbe, ungewohnt solchen Lobes für eine Gestalt, vor der die meisten Wesen nur Furcht empfanden, wurde von der Schmeichelei so erfreut, dass sie den Griff um das Bein des Bodhisatta lockerte, ohne die Öffnung zu bemerken, die sie ihm eben gewährt hatte.

Im Augenblick, als sein Bein frei war, bäumte sich der Bodhisatta auf und ließ sein ganzes Gewicht auf den Panzer der Krabbe niederfahren, zerschmetterte ihn dort, wo sie lag, und beendete die Bedrohung, die den See so lange heimgesucht hatte, wie sich irgendein Elefant erinnern konnte. Aus den beiden zerbrochenen Scheren der Krabbe fertigten die Menschen jener Gegend später die großen Trommeln namens Anaka und Alambara, die über Generationen weitergegeben wurden als bleibende Spur jenes Geschöpfs, das einst über den See geherrscht hatte.

Die Entscheidung der Elefantenkuh, die Krabbe zu loben statt sie zu bekämpfen, war keine Schwäche. Es war eine genaue Einschätzung ihrer einzigen verbliebenen Möglichkeit, denn jede Kraft ihres Gemahls war bereits an einem Griff gescheitert, der tief unter der Oberfläche in Fels und Schlamm verankert war. Wo Kraft auf Kraft trifft und unterliegt, kann eine andere Art von Stärke – die Geduld, genau das zu sagen, was der Häscher hören will – eine Tür öffnen, die kein Ringen je hätte öffnen können.

Am Ende der Geschichte identifizierte der Buddha die hingebungsvolle Elefantenkuh mit der Frau des Grundbesitzers aus Sāvatthī. Dieselbe Bereitschaft, alles für das Leben eines Gemahls zu riskieren, so zeigte er, hatte sich bereits in einer ganz anderen Gestalt gezeigt, in einem See, in dem weder Kraft noch Zahl ausgereicht hatten, ihn zu retten. Allein die Weigerung einer Ehefrau zu gehen und die Worte, die sie fand, um der Gefahr vor ihr zu begegnen, hatten genügt.