Kumbha Jātaka

Das Jātaka Nr. 512 des Pāli-Kanons wurde vom Buddha im Kloster Jetavana erzählt, nachdem Visākhā, eine hingebungsvolle Laienjüngerin, die für ihre Weisheit und Freigebigkeit bekannt war, ihn gefragt hatte, woher das berauschende Getränk ursprünglich stammte. Fünfhundert Frauen waren im Zustand der Trunkenheit in das Kloster gekommen und hatten sich so ungebührlich betragen, dass der Buddha seine eigene übernatürliche Kraft einsetzen musste, um sie wieder zur Besinnung zu bringen; daraus war Visākhās Frage entstanden. Um diese Frage angemessen zu beantworten, erzählte der Buddha, wie das starke Getränk erstmals in die Welt der Menschen gelangt war.

In den Wäldern Nordindiens bemerkte der Holzfäller Sura eine natürliche Höhlung in der Astgabel eines blühenden Baumes. Mit der Zeit hatte sie sich mit Regenwasser, heruntergefallenen Früchten, wildem Honig und vergorenem Getreide gefüllt. Die Vögel, die aus der Höhlung tranken, taumelten benommen umher, schliefen tief und flogen anschließend erfrischt davon. Suras eigene Neugier behielt schließlich die Oberhand.

Als Sura die Flüssigkeit selbst kostete, spürte er eine ungewohnte Wärme und Leichtigkeit, die ihn ergriff, und teilte seinen Fund mit dem umherziehenden Asketen Varuṇa. Gemeinsam füllten die beiden Bambusrohre mit dem berauschenden Gebräu und brachten es an den Hof des Königs Sabbamitta in Sāvatthī, begierig darauf, das mit ihnen zu teilen, worauf sie zufällig gestoßen waren.

König Sabbamitta leerte Becher um Becher des feurigen neuen Getränks, verfiel in Lachanfälle und vernachlässigte die Pflichten seines Thrones gänzlich. Bald ordnete er an, in der ganzen Hauptstadt Kessel mit dem Gebräu zuzubereiten, damit der gesamte Hof an dem teilhaben könne, was ihn so vollständig gefangen genommen hatte.

Minister, Kaufleute, Soldaten und einfache Bürger legten gleichermaßen ihr Handwerk und ihre Tugend ab. Sie tanzten auf den Straßen, stritten sich um Nichtigkeiten und verschleuderten Vermögen, zu deren Aufbau es Generationen gebraucht hatte, bis das ganze Reich dem Untergang entgegentaumelte, ohne dass noch jemand von innen in der Lage gewesen wäre, dies aufzuhalten.

Sakka, der König der Götter, beobachtete den Zerfall des Reiches von seinem himmlischen Sitz aus und empfand Mitgefühl mit den Sterblichen, die sich Becher für Becher selbst zugrunde richteten. Er nahm die Gestalt eines ehrwürdigen alten Brahmanen an, trug nichts als einen einfachen irdenen Krug bei sich, stieg in den Hof hinab, in dem König Sabbamitta trank, und rief seinen Krug zum Verkauf aus.

Als der neugierige König fragte, was der Krug enthalte, antwortete Sakka nicht mit einer einfachen Beschreibung, sondern mit einer vollständigen Rechenschaft darüber, was starker Trank jedem wirklich abverlangt, der ihn zu sich nimmt. Er nannte den Ruin der Weisheit, den Diebstahl der Scham, die Wurzel der Krankheit, den Vater der Armut und einen Weg, der nirgendwo Gutes hinführt, und zählte Fehler um Fehler auf, bis der König nicht länger verkennen konnte, was er in seinen eigenen Körper goss.

Vom schlichten Bericht des Gottes im Herzen getroffen, sank König Sabbamitta weinend auf die Knie. Er zerschlug jedes Weingefäß, das noch im Palast stand, und verkündete ein vollständiges Alkoholverbot in seinem gesamten Herrschaftsgebiet, das in einem einzigen Nachmittag die Nüchternheit und Ordnung wiederherstellte, die starker Trank im ganzen Reich zerrüttet hatte.

Sakka hätte das Getränk einfach verbieten oder es vom Himmel herab zerstören können. Doch der Befehl eines Gottes wiegt nichts bei einem Geist, der bereits überzeugt ist, dass nichts wirklich falsch war. Eine Frage, die den König fragen lässt, was er eigentlich trinkt, lässt ihn die Antwort selbst entdecken, auf eine Weise, wie es kein Erlass je vermocht hätte. Der Krug, den er trug, war nie wirklich zum Verkauf bestimmt; er war eine Einladung an den König, ehrlich auf das zu blicken, was er ohnehin schon in seiner eigenen Hand hielt.

Der Buddha beschloss die Erzählung, indem er Visākhās Frage zu ihrer wahren Antwort zurückführte. Die Trunkenheit, die das Kloster so kurz zuvor aufgewühlt hatte, ließ sich in ununterbrochener Linie bis zur müßigen Neugier eines Waldläufers auf eine Höhlung im Baum zurückverfolgen. Das Heilmittel lag damals wie heute nicht im Zwang, sondern darin, klar zu erkennen, was das Getränk jedem, der es je an die Lippen geführt hatte, abverlangt hatte.