Samudda-Vāṇija Jātaka

Der Buddha erzählte diese Geschichte in Jetavana über Devadatta, der mitsamt fünfhundert Familien seiner Anhänger in die Avīci-Hölle hinabgestiegen war. Es handelt sich um das Samudda-Vāṇija Jātaka, Nr. 466 der Pali-Jātaka-Sammlung des Khuddaka Nikāya; seine Verse sind zusammen mit dem Kommentar überliefert, der die Geschichte erzählt. Die Rahmenerzählung ist nüchtern gehalten und erklärt, warum diese Erzählung aus einem früheren Leben gewählt wurde.

Als die beiden Hauptjünger Devadatta verließen und zahlreiche seiner Anhänger mit sich nahmen, wurde er von tiefem Kummer übermannt. In seinem Leid erinnerte er sich an die Tugenden des Tathāgata. Er bedachte, dass er neun Monate lang schlecht über den Buddha gedacht hatte, während der Meister niemals einen bösen Gedanken gegen ihn gehegt hatte. Er beschloss, sich mit dem Meister zu versöhnen, und ließ sich in einer Sänfte tragen, wobei er bei Nacht reiste.

Ānanda meldete dem Meister, dass Devadatta komme, und der Meister antwortete, Devadatta werde ihn nicht sehen. Derselbe Wortwechsel wiederholte sich, als die Gruppe Sāvatthī erreichte. Am Tor von Jetavana, als Devadatta sich dem See näherte, reifte die Frucht seiner Taten vollständig aus. Da er baden und trinken wollte, stieg er aus der Sänfte, und die Erde spaltete sich unter ihm. Im Gedenken an die Tugenden des Buddha sprach er eine Zufluchtsstrophe, und in dem Augenblick, als er Zuflucht nahm, sank er mit seinen fünfhundert Familien in die Avīci hinab.

Einige Tage später unterhielten sich die Mönche in der Halle der Wahrheit. Sie sagten, Devadatta habe aus Gier nach Gewinn ohne Grund seinen Zorn gegen den Buddha gerichtet und die Schrecken der Zukunft außer Acht gelassen. Der Meister trat ein und fragte, worüber sie sprächen. Er erklärte ihnen, dass dies nicht das erste Mal sei. Schon in einem früheren Zeitalter sei Devadatta so sehr von der Freude des Augenblicks eingenommen gewesen, dass er mit seinen Anhängern zugrunde gegangen sei.

Einst, als Brahmadatta in Benares herrschte, lag nahe der Stadt ein großer Ort mit tausend Zimmerleutefamilien. Die Zimmerleute versprachen, ein Bett, einen Stuhl oder ein Haus zu bauen, und nahmen dafür hohe Vorauszahlungen entgegen. Dann zeigte sich, dass sie gar nichts zustande bringen konnten. Die Leute machten jedem Zimmermann, dem sie begegneten, Vorwürfe, und die Schuldner wurden so sehr bedrängt, dass sie dort nicht mehr leben konnten.

Die Zimmerleute beschlossen, in ein fremdes Land zu ziehen. Sie gingen in den Wald, fällten Bäume, bauten ein großes Schiff und ließen es auf dem Fluss zu Wasser. Sie vertäuten es etwa dreiviertel Yojana von der Stadt entfernt. Um Mitternacht kehrten sie zurück, holten ihre Familien, brachten sie an Bord und gelangten nach und nach aufs offene Meer. Dort segelten sie nach dem Willen des Windes, bis sie eine Insel mitten im Ozean erreichten.

Die Insel war reich an wildem Reis, Zuckerrohr, Bananen, Mangos, Rosenäpfeln, Jackfrüchten und Kokosnüssen. Ein früherer Schiffbrüchiger hatte sie in Besitz genommen und lebte von ihren Erzeugnissen; er war kräftig und stark geworden, nackt, mit langem Haar und langem Bart. Sieben tapfere Männer nahmen Waffen und gingen an Land, um die Insel zu erkunden, denn wenn der Ort von Geistern heimgesucht wäre, würden sie alle umkommen. Der Schiffbrüchige, zufrieden auf dem kühlen silbernen Sand, sang, dass die Pflüger und Sämänner Indiens nichts hätten, das sich mit seiner Insel messen könne.

Die Kundschafter hörten seinen Gesang und folgten dem Klang. Sein Anblick erschreckte sie so sehr, dass sie ihn für einen Dämon hielten und Pfeile auf ihre Bögen legten. Er rief, er sei ein Mensch, und flehte um sein Leben. Nachdem sie miteinander gesprochen hatten, sagte er ihnen, sie seien als Lohn für gute Taten hierhergekommen. Er erklärte, die Insel verlange keine Arbeit, und gab eine einzige Warnung: Die Insel werde von Gottheiten bewohnt, die über menschliche Abfälle zornig würden, weshalb man sie stets im Sand vergraben müsse.

Unter den tausend Familien waren zwei Meisterhandwerker, jeder an der Spitze von fünfhundert. Einer war töricht und gierig nach allem Besten. Der andere war weise und hing nicht daran, für sich selbst das Beste zu erlangen. Mit der Zeit wurden alle, während sie dort lebten, kräftig und stark. Da dachten sie, sie hätten schon lange keine Freude mehr gehabt, und brauten aus Zuckerrohrsaft einen starken Trank.

Betrunken sangen, tanzten und vergnügten sie sich, und in ihrer Unbedachtheit vergaßen sie die Warnung und beschmutzten die Insel. Die Gottheiten zürnten, dass ihr Spielplatz beschmutzt worden war. Sie kamen überein, dass sie am fünfzehnten Tag von da an, bei Aufgang des Vollmondes, das Meer erheben und den Eindringlingen ein Ende setzen würden. Den Tag legten sie untereinander fest.

Unter ihnen konnte eine rechtschaffene Gottheit es nicht ertragen, die Menschen untergehen zu sehen. Sie ließ die ganze Insel im Licht erstrahlen und erschien in der Luft im Norden, in Pracht gekleidet. Sie sagte den Zimmerleuten, die Gottheiten seien zornig, und in einer halben Frist werde das Meer erhoben werden, um sie zu vernichten. Dann dachte eine andere, grausame Gottheit, sie könnten der Warnung folgen. Sie erschien im Süden und sagte ihnen zu bleiben, denn keine Flut werde kommen, und sie könnten die Insel über alle Generationen hinweg genießen.

Der törichte Zimmermann sagte den anderen, sie sollten der Gottheit des Südens vertrauen, die Sicherheit verspreche. Die Gottheit des Nordens, sagte er, wisse nichts. Fünfhundert Familien, die das Gute liebten, stimmten zu. Der weise Zimmermann schlug einen anderen Weg vor. Man solle das, was man zuerst höre, nicht für das Beste oder Schlechteste halten, sondern beide Seiten anhören, nachdenken und den Mittelweg wählen. Wenn die Gottheit des Südens die Wahrheit spreche, werde der Schiffsbau sie nichts kosten. Wenn die des Nordens die Wahrheit spreche, würden sie an Bord gehen und Sicherheit finden.

Der törichte Zimmermann verspottete ihn und sagte, er sehe ein Krokodil in einer Teetasse, und forderte den Weisen auf, sein Schiff zu nehmen und zu gehen. Der Weise baute mit seinen Gefährten das Schiff und lud alle Gerätschaften auf. Am Tag des Vollmondes, als der Mond aufging, stieg eine Welle aus dem Ozean und überrollte die Insel knietief. Er löste das Schiff. Die anderen blieben sitzen und sagten, das Wasser werde nicht höher steigen. Das Wasser stieg bis zur Taille, bis zur Höhe eines Mannes, bis zur Höhe einer Handbreit, dann bis zur Höhe von sieben Palmen, und der törichte Zimmermann mit seinen fünfhundert Familien ging zugrunde.

Der Meister fügte Strophen über die Weisheit hinzu, die Gefahr vorhersieht. Dann benannte er die frühere Geburt. Devadatta war der törichte Zimmermann, Kokālika war die ungerechte Gottheit des Südens, Sāriputta war die rechtschaffene Gottheit des Nordens, und der Buddha selbst war der weise Zimmermann.

Die abschließenden Verse sagen, dass jene, die die nötige Tat vollbringen, bevor die Not eintritt, niemals in Leid geraten werden. Der weise Zimmermann war nicht derjenige, der die Insel gefunden hatte, und er war auch nicht derjenige mit der lautesten Stimme. Er war derjenige, der beide Warnungen abwog und vor dem Augenblick der Krise handelte. Die Erzählung bleibt eine sanfte Mahnung, sich rechtzeitig vorzubereiten.