Tittira Jātaka (II)

Im Badarika-Kloster bei Kosambi hatten die Mönche eine neue Regel vereinbart: Ein Mönch durfte nicht mehr als eine festgelegte Anzahl von Nächten hintereinander mit einem Novizen einen Raum teilen. Die Regel bewirkte, dass aus bloßer Angst, sie zu brechen, niemand bereit war, für den jungen Rāhula, den eigenen Sohn des Buddha, das Bett zu richten, als die Reihe an ihn kam. Statt seinen Vater, seinen Lehrer Sāriputta oder einen älteren Mönch um eine Ausnahme zu bitten, schwieg Rāhula und suchte still für die Nacht Zuflucht im eigenen Nebengebäude des Buddha. Als der Buddha am nächsten Morgen erfuhr, wo sein Sohn geschlafen hatte, und die Antwort ohne eine Spur von Klage vernahm, erzählte er den versammelten Mönchen eine Geschichte aus einem weit früheren Leben, das Tittira-Jātaka, Jātaka Nr. 319 des Pāli-Kanons, um zu zeigen, wie alt diese Eigenschaft der klaglosen Selbstbeherrschung bei Rāhula bereits war.

In den Tagen, als Brahmadatta in Benares herrschte, hatte der Bodhisatta der Welt entsagt und lebte als Asket in den Wäldern des Himalaya. Nicht weit von seiner Einsiedelei fing ein Vogelsteller ein wildes Rebhuhn, dessen Ruf ungewöhnlich klar und weit durch das Unterholz drang. Statt den Vogel zu töten, sperrte er ihn in einen Käfig und richtete ihn als Lockvogel ab. Er stellte den Käfig in das hohe Gras, verbarg sich in der Nähe und wartete, bis das Rebhuhn rief. Von dem Ruf, der wie der eines Gefährten klang, angezogen, kamen andere Rebhühner nahe genug heran, damit sein Netz sie fangen konnte. Jahreszeit um Jahreszeit sah das eingesperrte Tier zu, wie wilde Rebhühner starben, wegen einer Stimme, die es nie darum gebeten hatte zu besitzen.

Der Gedanke nagte so sehr an dem Rebhuhn, dass es weder fressen noch ruhen konnte: Durch meinen Ruf gerät Verwandter um Verwandter in Reichweite des Netzes, angelockt von einem Laut, den ich nicht wähle und doch nicht zu geben vermag. Liegt die Schuld bei mir, oder gehört sie allein dem, der die Falle gestellt hat? Eines Tages legte sich der Vogelsteller, erschöpft von der Jagd, neben der Einsiedelei des Asketen schlafen. Das Rebhuhn sah seine Gelegenheit, sprach mit menschlicher Stimme und legte dem Weisen seine Frage unmittelbar vor: Haftet Schuld an einem Geschöpf, das unfreiwillig eine Rolle im Tod eines anderen spielt, wenn nie der Wunsch nach diesem Tod in seinem Herzen war?

Der Asket antwortete in Versen, eben jenen Versen, die der Buddha nun in Badarika den Mönchen wiederholte: Wenn kein böses Herz eine schädigende Tat hervorbringt, dann trägt auch derjenige, dessen Anteil an diesem Schaden unmittelbar erscheint, dafür keine Schuld. Entscheidend ist cetanā, die Absicht. Eine Tat, die ohne jeden Wunsch nach ihrem Ergebnis vollbracht wird, hinterlässt keinen sittlichen Rest bei dem, der sie vollbrachte, wie offensichtlich das Ergebnis auch aus ihr folgen mag. Der Ruf des Rebhuhns zog seine Artgenossen so sicher zum Netz wie jede Falle, doch es wollte ihren Tod nie, und so haftete ihm nichts an, das weitergetragen werden müsste. Dies ist dieselbe Lehre, die der Buddha später ganz ohne Gleichnis darlegte, im Nibbedhika-Sutta des Aṅguttara Nikāya: „Cetanāhaṃ, bhikkhave, kammaṃ vadāmi“ – Absicht, ihr Mönche, nenne ich Kamma; nachdem man beabsichtigt hat, handelt man durch Körper, Rede oder Geist. Es ist das Wollen selbst, nicht die bloße Kette von Ursache und Wirkung, die eine Tat in Gang setzt, das das sittliche Gewicht weiterträgt.

Der Buddha schloss die Erzählung, indem er die beiden Gestalten jener fernen Geburt benannte: Der Waldasket, der den Zweifel des Rebhuhns gelöst hatte, war er selbst, und das bedrängte, gewissenhafte Rebhuhn war Rāhula. Die Mönche, die die neue Regel aufgestellt hatten und nie erwartet hatten, dass der eigene Sohn des Buddha sie so still und ohne Berufung auf ein Vorrecht befolgen würde, verstanden sofort, warum er keine Ausnahme erbeten hatte. Derselbe Geist, der einst eine Tat nach der Absicht gewogen hatte, die hinter ihr stand, und nicht nach dem Ergebnis, das ihr folgte, hatte in späteren Leben seine eigene kleine, klaglose Nacht im Nebengebäude nach genau demselben Maßstab bemessen: Niemandem war Unrecht geschehen, keine Regel war gebrochen, und so gab es nichts zu beklagen und nichts davonzutragen außer stiller Zufriedenheit.