Bhaddasāla Jātaka

In Jetavana versuchte der Buddha dreimal, sich still auf dem Weg eines Prinzen zu zeigen, der gegen die Verwandten seiner eigenen Mutter zog, in der Hoffnung, dass allein seine Gegenwart die Angelegenheit abwenden könnte. Er wusste, dass hinter dem, was bevorstand, eine alte Karma-Schuld stand, die sich nicht einfach durch einen Wunsch tilgen ließ. Als der Buddha schließlich kein viertes Mal erschien, erzählte er seinen Mönchen eine Geschichte aus einem weit zurückliegenden Leben. Sie handelte von einer Art des Opfers, das den Zorn besänftigen konnte, auch wenn es nicht alles ungeschehen machen konnte, was dieser Zorn anzurichten im Begriff stand.

In jenem vergangenen Zeitalter hegte König Brahmadatta von Benares den Wunsch, einen Palast zu errichten, der auf einer einzigen Säule ruhen sollte, prächtiger als jede Halle, die von zahlreichen Pfeilern getragen wird. Er schickte seine Baumeister durch das ganze Königreich, um einen Baum zu finden, der groß genug wäre, als diese eine Säule zu dienen. Doch die mächtigsten Bäume, die sie fanden, wuchsen tief im Bergland, wohin kein Karren gelangen konnte.

In der näheren Umgebung fanden die Baumeister ihre Antwort im eigenen Lustgarten des Königs: eine gewaltige Sal-Pflanze, die seit sechzigtausend Jahren heilig und unberührt dastand und von den Dorfbewohnern, den Stadtbewohnern und jedem König verehrt wurde, der vor Brahmadatta regiert hatte. In ihr wohnte ein mächtiger Baumgeist, und rings um ihn wuchsen unzählige jüngere Bäume, unter ihrem weiten Blätterdach geborgen, jeder von eigenen verwandten Geistern bewohnt. Der Bodhisatta war als Geist dieses großen Baumes geboren worden, Herr über all die kleinen Leben, die in seinem Schatten gediehen.

Vor dem Fällen eines großen Baumes vollzogen die Baumeister die üblichen Riten und verkündeten, dass die Äxte in sieben Tagen fallen würden und dass jeder Geist, der in dem Baum wohne, sich in Sicherheit an einen anderen Ort begeben solle. Der Geist des Sal-Baumes verstand sofort, was dies bedeutete, nicht nur für ihn selbst, sondern für jeden jungen Schössling, der dicht um seinen Stamm gedrängt stand und keiner von ihnen den erdrückenden Sturz seines Gewichts überleben könnte.

In jener Nacht erschien der Geist in strahlender Gestalt neben dem Lager des Königs selbst, stehend und weinend. Der erschrockene König fragte, wer da in solchem Kummer zu ihm komme, und der Geist antwortete, er sei der Baum, den die Männer des Königs fällen wollten, seit sechzigtausend Jahren geehrt und nie zuvor von einem Herrscher geschädigt. Von der langen Geschichte des Baumes bewegt, bot der König schließlich an, ihn zu verschonen und sein Holz nur als jene einzige Säule zu verwenden, die er sich gewünscht hatte, und es als eine ungeteilte Gestalt zu bewahren, statt es für gewöhnliches Bauholz zu zerteilen.

Der Geist nahm dies nicht als die Gnade an, die es zu sein schien, denn selbst als einzelne Säule zu dienen bedeutete, dass der Baum als Ganzes fallen müsste und jeden jungen Schössling auf seinem Weg zermalmen würde. Stattdessen bat er den König um etwas, das weit grausamer klang: nicht mit einem einzigen Hieb gefällt zu werden, sondern Glied um Glied, zuerst die Krone, dann den Stamm, und die Wurzeln ganz zuletzt.

Der König konnte nicht begreifen, warum irgendein Wesen den langsameren, schmerzvolleren Tod dem raschen vorziehen würde, und er sagte dies offen. Der Geist antwortete, dass seine Angehörigen, die unzähligen jungen Schösslinge, die in seinem Schatten Schutz fanden, gedeihen würden, wenn sein Fall langsam und in Stücken erfolgte, klein genug, um sie zu verschonen. Sie würden zu nichts zerquetscht, sagte er, wenn er als Ganzes und auf einmal niedergehen würde. Er bat darum, selbst das längere Leiden zu tragen, gerade damit die Leben, die sich um ihn versammelt hatten, überhaupt kein Leid erdulden müssten.

Als Brahmadatta dies hörte, verwarf er seinen Plan vollständig. Er sagte dem Geist, dass eine solche Hingabe an die eigenen Angehörigen mehr verdiene als einen verschonten Baum, und er befreite ihn von jeder Furcht vor der Axt und gelobte, dass kein Herrscher nach ihm den Sal-Hain je wieder behelligen würde. Er wandte sich von dem Ehrgeiz ab, der diese ganze Angelegenheit ausgelöst hatte, und hin zu einer Herrschaft, die für Großmut und Fürsorge gegenüber allen lebenden Wesen in Erinnerung blieb; und zu gegebener Zeit stieg er dafür in die Himmel empor.

Der Buddha beschloss die Erzählung, indem er für seine Mönche die Gestalten darin benannte. Ānanda, so sagte er, sei der König jener Zeit gewesen, die vor ihm versammelten Mönche seien die jungen Baumgeister gewesen, die in den Schösslingen wohnten, und er selbst sei Bhaddasāla gewesen, der König der Götter, die im großen Sal-Baum wohnten. Das Jātaka Nr. 465 des Pāli-Kanons überliefert die Geschichte in dieser Gestalt, erzählt gerade in dem Augenblick, als die Verwandten des Buddha einer Gefahr gegenüberstanden, die seine bloße Gegenwart nur verzögern, niemals aber auslöschen konnte.