Thusa-Jātaka

Der Buddha besuchte mit fünfhundert Mönchen den Palast König Bimbisāras und fand den König so sehr damit beschäftigt, seinen Säugling, den Sohn Ajātasattu, zu liebkosen, dass er der Lehrrede nicht zuhörte. Die Mutter des Kindes hatte während der Schwangerschaft ein seltsames Verlangen verspürt, Blut aus dem eigenen Knie des Königs zu trinken, und Sterndeuter hatten gewarnt, der Knabe werde eines Tages seinen Vater töten. Der König hatte diese Warnung angenommen und liebte das Kind dennoch. Der Buddha erzählte dem zerstreuten König eine Geschichte aus einer weit zurückliegenden Zeit, um ihm zu zeigen, dass eine solche Gefahr schon einmal bewältigt worden war.

In jener früheren Zeit war der Bodhisatta ein berühmter Lehrer in Takkasilā. Als ein junger Prinz von Benares dort seine Studien abschloss, sah der Lehrer voraus, Jahrzehnte bevor die Gefahr überhaupt entstehen konnte, dass der künftige Sohn dieses Prinzen ihm eines Tages nach dem Leben trachten würde. Er verfasste vier schützende Verse und lehrte den Prinzen, sie zu genau den richtigen Zeitpunkten zu rezitieren, sobald dieser den Thron bestiegen hatte.

Der Prinz wurde älter und König, und mit der Zeit begann sein eigener Sohn genau so zu planen, wie es vorausgesehen worden war. Der Sohn vergiftete zuerst den Reis seines Vaters. Doch der König rezitierte den ersten Vers, der den scharfen Instinkt einer Ratte, die Korn von Spreu zu unterscheiden weiß, zum Vergleich heranzog. Der Prinz, überzeugt, dass sein Plan offen durchschaut worden war, gab ihn auf und floh.

Von Verschwörern gedrängt, während einer förmlichen Versammlung am Hof zuzuschlagen, plante der Prinz als Nächstes einen Schwertangriff. Doch der König rezitierte den zweiten Vers, der heimliche Beratungen im Wald und Ränke, die Ohr an Ohr geflüstert wurden, beim Namen nannte. Abermals überzeugt, dass sein Vater alles schon wusste, floh der Prinz ein zweites Mal.

Von seinen eigenen Dienern bestärkt, dass der König noch immer nichts ahne, stellte sich der Prinz auf den Palasttreppen auf, um seinen Vater zu überfallen. Der dritte Vers des Königs sprach von einem Affen, der einst sein eigenes zartes Junges grausam verstümmelt hatte. Der Prinz, erschüttert von diesem Vergleich, zog sich ein weiteres Mal zurück, ohne zuzuschlagen.

Schließlich verbarg sich der Prinz unter dem königlichen Ruhebett selbst und wartete im Dunkeln. Als der König eintrat, rezitierte er den vierten und letzten Vers, der die vorsichtigen, schleichenden Bewegungen des verborgenen Anstifters mit einer einäugigen Ziege verglich, die im Senffeld umherirrt. Der entsetzte Prinz begriff sofort, dass er entdeckt worden war.

Zum vierten Mal entlarvt und ohne ein Versteck mehr, stellte sich der sechzehnjährige Prinz und bat um Vergebung. Der König entschied sich, ihn nicht zu töten, sondern ließ ihn unter Bewachung einkerkern; er verbrachte den Rest seiner Herrschaft in Frieden und dachte oft über die Weisheit des Lehrers nach, der ihn vor so langer Zeit gewappnet hatte. Erst nach dem natürlichen Tod des Königs wurde der Prinz freigelassen und bestieg den Thron, ohne ihn mit Gewalt an sich reißen zu müssen. Der Buddha beschloss die Lehre, indem er offenbarte, dass er selbst jener Lehrer von Takkasilā gewesen war, dessen Weitsicht ein Reich vor jener Gefahr bewahrt hatte, die er zwei Generationen zuvor erstmals erkannt hatte. Jātaka Nr. 338 des Pāli-Kanons überliefert die Erzählung in dieser Fassung, die Bimbisāra direkt zugedacht war, als dieser sich derselben Gefahr durch seinen eigenen Sohn Ajātasattu gegenübersah.

Das Besondere an der Gabe des Lehrers ist, dass er sie einem Schüler übergab, der noch kein Vater war, für eine Gefahr, die erst eine weitere Generation später entstehen würde. Die Verse blieben jahrzehntelang ungenutzt und warteten auf eine Bedrohung, die noch keine Gestalt angenommen hatte. So trat der König in seine Herrschaft mit echtem Schutz ein, ohne je ganz zu wissen, ob und wann er ihn brauchen würde.

Jeder Anschlag scheiterte an der Oberfläche aus einem anderen Grund: an einem Vers über Ratten, an geflüsterter Beratung, an einem grausamen Affen, an einer irrenden Ziege. Doch jeder wirkte, indem er den Prinzen überzeugte, dass sein Vater mehr wusste, als er auf gewöhnlichem Wege hätte wissen können. Die wahre Macht des Königs lag nicht im geheimen Wissen um jeden einzelnen Plan, sondern in einer vorbereiteten Antwort, die gelassen genug war, um jedes Mal genau so zu erscheinen.