Jambu-Khādaka Jātaka Nr. 294

Der Jataka Nr. 294, das Jambu-khādaka-Jātaka aus dem Tikanipāta, beginnt damit, dass Devadatta (der neidische Vetter und Rivale des Buddha) und sein Gefährte Kokālika von Haus zu Haus unter Gönnern gehen, wobei jeder die vermeintlichen Tugenden des anderen preist, um Almosen zu gewinnen, die keiner von beiden tatsächlich verdiente. Kokālika rühmte Devadattas angebliche edle Herkunft und geistige Errungenschaften. Devadatta erwiderte seinerseits, indem er Kokālikas brahmanische Abstammung und Gelehrsamkeit pries, wobei keine der beiden Behauptungen auf etwas Wirklichem beruhte.

Als die anderen Mönche unter sich über dieses schamlose gegenseitige Schmeicheln sprachen, gelangte die Kunde davon zum Buddha. Er sagte ihnen, dies sei bei keinem der beiden Männer eine neue Gewohnheit. Dieselben beiden Wesen, so erklärte er, hätten genau diese Täuschung schon lange zuvor geübt, in einem ganz anderen Paar von Körpern, und er erzählte ihnen die folgende Geschichte, um zu zeigen, wie wenig sich tatsächlich verändert hatte.

In sehr ferner Vergangenheit, als Brahmadatta in Benares herrschte, wurde der Bodhisatta als Baumgottheit geboren, als Rukkhadevatā, die einen großen Jambu-Baum, einen Rosenapfelbaum, bewohnte, der allein auf einer Waldlichtung stand. Eine Krähe, verschmutzt von ihrer gewohnten Gewohnheit, in der nahen Stadt Aas und Abfälle zu suchen, flog eines Tages in die Zweige eben dieses Baumes. Sie begann gierig die reifen purpurfarbenen Früchte zu fressen und stieß beim Fressen mehrere Stücke ins Gras darunter, ohne auch nur einen Gedanken ans Teilen zu verschwenden.

Ein abgemagerter Schakal trottete vorbei auf der Suche nach Nahrung und sah die Krähe oben schmausen. Er dachte bei sich, dass Schmeichelei ihm einen Anteil an den herabgefallenen Früchten einbringen könnte, ohne dass er selbst irgendeine echte Mühe aufwenden müsse. Er blickte hinauf und sprach in honigsüßen Versen: Wer ist dieser mit einer so lieblichen Stimme, so reich und überaus wohlklingend, der ununterbrochen zwitschert wie ein junger Pfau auf dem Zweig des Rosenapfelbaums?

Aufgeblasen vor Eitelkeit, weil man sein heiseres Krächzen mit solcher Süße verglich, antwortete die Krähe in gleicher Weise: Ein Sohn aus gutem Hause versteht es, eine gute Familie zu preisen, wenn er eine solche hört, mein Freund, so iss nur nach Herzenslust. Damit schüttelte die Krähe den Zweig kräftig und ließ noch mehr Früchte auf den wartenden Schakal darunter herabregnen, der hocherfreut war, einen so scharfsinnigen Freund gefunden zu haben.

Das Bodhisatta beobachtete diesen gesamten Austausch grundloser gegenseitiger Lobreden aus dem Baum, den er bewohnte, und konnte nicht länger schweigen. Er sprach einen eigenen Vers: Nach so langer Zeit, sagte er, habe er endlich zwei Lügner zusammenkommen sehen, einen, der sich von Erbrochenem nährt, und einen, der sich von Leichen nährt, die einander preisen, als hätte einer von ihnen je etwas Wahres zu preisen.

Nachdem er gesprochen hatte, blieb die Baumgottheit nicht bei Worten allein. Sie nahm eine furchterregende Gestalt an und erschien plötzlich zwischen den Zweigen, wobei sie sich in einer Erscheinung offenbarte, die schrecklich genug war, Schakal und Krähe zugleich in Angst zu versetzen. Beide flohen sogleich aus dem Hain und ließen genau die Früchte zurück, um die sie sich eben noch verabredet hatten; ihre Schmeichelei war vergessen, sobald wirkliche Furcht an deren Stelle trat.

Am Ende der Unterweisung benannte der Buddha die Geburt ganz unumwunden. Der Schakal, der den Austausch mit einer Schmeichelei begonnen hatte, von der er wusste, dass sie falsch war, wurde als Devadatta bestimmt. Die Krähe, die die Gefälligkeit ebenso unwahr erwiderte, wurde als Kokālika bestimmt. Die Baumgottheit, die beide entlarvt und in Schrecken versetzt hatte, war der Buddha selbst, derselbe scharfsinnige Zeuge in beiden Leben einer falschen Freundschaft, die auf nichts als gegenseitigen Lügen errichtet war.

Die Lehre war nicht subtil, und sie sollte es auch nicht sein. Devadatta und Kokālika hatten in der Gegenwart genau das gesucht, was der Schakal und die Krähe in ferner Vergangenheit gesucht hatten: Gewinn aus einem Lob, das nichts kostete, weil es keine Wahrheit enthielt. Beide Paare wurden von demselben Zeugen entlarvt, durch unzählige Leben getrennt, doch in genau demselben Handel gefangen: Schmeichelei gegen Schmeichelei, wobei unter den angenehm klingenden Worten nie etwas von Gehalt den Besitzer wechselte. Früchte, herabgeschüttelt für eine süße Lüge, und Almosen, gegeben für einen Ruf, den keiner der beiden Männer verdient hatte, waren am Ende ein und derselbe Tausch, der sich nur in der Art der Lügner und in den Früchten unterschied, nach denen sie gierten.