Kāḷabāhu-Jātaka

Der Jataka Nr. 329 des Pali-Kanons wurde vom Buddha im Zusammenhang mit dem Plan Devadattas erzählt, des neidischen Vetters und Rivalen des Buddha, den Elefanten Nālāgiri ihn zu Tode trampeln zu lassen. Das Scheitern dieses Plans erinnerte an eine ältere Geschichte von Überheblichkeit, die am Ende niemanden zerstörte außer das überhebliche Geschöpf selbst. Um zu zeigen, dass ungezügelte Anmaßung mit der Zeit stets ihre eigene Gunst aufbraucht, erinnerte der Buddha an die Geschichte zweier Papageien und des Affen, der sie am Hof kurz in den Schatten stellte.

In jenem früheren Leben wurde der Bodhisatta als Papagei namens Rādha geboren, begabt mit scharfem Verstand und feiner Sprache. Sein jüngerer Bruder Potthapāda teilte denselben Käfig, nachdem ein Vogelfänger beide als Jungvögel gefangen und dem König Dhanañjaya von Benares überbracht hatte. Vom Liebreiz und den wohlgesetzten Worten der beiden entzückt, hielt der König sie in einem goldenen Käfig und fütterte sie mit auserlesenem Zuckerrohr, geröstetem Mais mit Honig und gesüßter Milch, während der königliche Haushalt sie in höchster Achtung hielt.

Einige Zeit später brachte ein Förster einen großen, schelmischen Affen namens Kāḷabāhu, Schwarzarm, als Geschenk an den Hof. Die geschickte Nachahmungskunst des Tieres, seine rollenden Augen und seine Possen in den Dachbalken brachten die Prinzen und Höflinge zu einem Gelächter, wie sie es den Papageien nie geschenkt hatten. Vom neuen Zeitvertreib hingerissen, überhäufte der Hof den Affen mit süßen Früchten und Leckereien, während die Diener den goldenen Käfig zu vernachlässigen begannen und die beiden Papageien nur schlichtes Wasser und trockenes Korn bekamen.

Potthapāda wurde verbittert über diesen plötzlichen Wandel des Geschicks. Er klagte seinem älteren Bruder, all die Ehre, die einst ihnen gehört habe, falle nun einem groben, grimassierenden Tier zu, das nichts anderes tue, als Fratzen zu schneiden, während sie, die nur Worte der Weisheit sprächen, mit trockenem Korn vergessen würden. Er drängte Rādha, die einzige Würde, die ihnen bleibe, sei es, gemeinsam davonzufliegen und in den tiefen Wald zurückzukehren, statt die Kränkung noch länger zu ertragen.

Rādha antwortete seinem Bruder mit ruhiger Gewissheit statt mit gleicher Verbitterung. Er riet ihm, sich nicht durch das gewöhnliche Auf und Ab des Geschicks erschüttern zu lassen, denn Ehre und Unehre, Gewinn und Verlust zögen über jedes Geschöpf hinweg wie wechselnde Schatten, die nie lange auf einem verweilten. Er sagte Potthapāda, ein ungezügeltes Geschöpf ohne wahre Tugend könne die Gunst nachdenklicher Menschen niemals lange halten. Kāḷabāhus eigene rastlose Überheblichkeit werde bald seinen Sturz herbeiführen, ohne dass einer von ihnen beiden auch nur eine Feder rühren müsse.

Rādhas Zuversicht bedurfte keines langen Wartens, um bestätigt zu werden. Vom ungezügelten Gelächter und den Leckereien des Hofes aufgeblasen, wurde Kāḷabāhu von Tag zu Tag kühner. Eines Nachmittags, als die jungen Kinder des Königs den Pavillon betraten, fletschte der Affe die Zähne, kreischte, stürzte sich auf den jungen Prinzen und zerriss vor den verängstigten Kindern dessen feinen seidenen Umhang.

Der König, empört über die Gewalttätigkeit des Tieres gegen seine eigenen Kinder, befahl den Wachen, Kāḷabāhu zu prügeln und aus dem königlichen Bezirk auf den Abfallhaufen der Stadt zu werfen, genau wie Rādha es still vorausgesagt hatte. Mit dem Affen fort erkannte der König endlich den beständigen Wert der beiden Papageien, die er so kurz vernachlässigt hatte, und stellte sie in ihre frühere Ehre wieder her, mit einer Achtung, die von da an nie mehr wankte.

Rādhas Gelassenheit während des ganzen Vorfalls beruhte auf einer Unterscheidung, die sein Bruder für einen Augenblick aus den Augen verloren hatte: Die flüchtige Freude des Hofes an einem neuen Zeitvertreib war nie dasselbe wie die Ehre, die man sich durch wirkliche Vertrauenswürdigkeit erwirbt. Ein kluger Kunstgriff zieht die Blicke nur so lange an, wie er neu bleibt. Ein beständiger Charakter wird noch lange geschätzt, nachdem die Neuheit jedes Rivalen verblasst ist, und genau deshalb verspürte Rādha kein Bedürfnis, mit Kāḷabāhu um denselben oberflächlichen Beifall zu wetteifern.

Am Ende der Erzählung benannte der Buddha Potthapāda als Ānanda, einen der Hauptjünger des Buddha, und Kāḷabāhu als Devadatta. Dieselbe rastlose Überheblichkeit, die einst einen Affen seines Platzes am Hof beraubt hatte, trieb Jahrhunderte später noch Devadatta dem Verderben entgegen, das seine ungezügelte Auflehnung gegen den Buddha am Ende über ihn selbst bringen würde.