Dasaṇṇaka Jātaka

Le Jātaka n° 401 du Canon pāli fut raconté par le Bouddha à propos d'un moine qui, après avoir rejoint la Communauté, se trouva troublé par un désir persistant pour l'épouse qu'il avait laissée derrière lui. Pour affermir le cœur vacillant du moine, le Bouddha rappela un ancien récit d'un roi qui avait jadis connu le même chagrin, ainsi que le conseiller dont la sagesse l'avait conduit sain et sauf hors de cette épreuve.

À Bénarès régnait autrefois le roi Maddava, un souverain dont le chagrin était plus profond que ne le savait aucun de ses courtisans. Sa reine principale l'avait abandonné, s'enfuyant avec un homme plus jeune, et le roi sombra dans un tel abattement qu'il ne trouvait plus de plaisir à rien de ce qu'on lui présentait. Ses conseillers cherchaient ce qui pourrait détourner l'attention de leur souverain de sa peine, ne serait-ce que pour un après-midi.

Parmi les conseillers du roi se trouvait Senaka, un brahmane savant qui deviendrait le Bodhisattva, le Bouddha lui-même dans cette vie antérieure, réputé pour cette sagesse qui sait dépasser le spectacle pour atteindre la leçon profonde qu'il recèle. Lorsqu'un artiste itinérant arriva en proposant d'avaler une épée devant la cour, Senaka saisit dans ce numéro une occasion de sortir l'esprit du roi de sa tristesse. Ce n'était pas le tour lui-même qui importait, mais ce que ce tour pouvait enseigner.

L'artiste sortit une longue épée à double tranchant et, devant les nobles assemblés, renversa la tête en arrière et fit lentement descendre la lame dans sa gorge, jusqu'à ce que seule la poignée reste entre ses dents. La cour retint son souffle, et un instant le chagrin du roi Maddava céda à l'étonnement devant un exploit qu'il n'avait jamais imaginé qu'un mortel puisse survivre, et encore moins accomplir pour le divertissement.

Voyant enfin l'attention du roi se fixer sur autre chose que son chagrin, Senaka transforma cet instant en enseignement. Il demanda à ses deux compagnons conseillers, Ayura et Pukkusa, s'il existait au monde quelque chose de réellement plus difficile que d'avaler une épée devant une foule. Chacun des conseillers, à son tour, proposa une réponse qui visait un exploit plus ardu que le précédent.

Ayura prit la parole le premier, affirmant que le simple fait de promettre un don à autrui, et de le promettre sincèrement, exigeait plus du cœur que d'avaler n'importe quelle lame. Pukkusa alla plus loin, soutenant que mettre effectivement à exécution un don promis, se séparer de ce que l'on s'était engagé à donner, était plus difficile encore que la seule promesse. Senaka donna la réponse la plus ardue des trois. Avoir fait un don et l'avoir donné, puis n'en éprouver ensuite aucun regret, aucun désir secret de l'avoir finalement gardé, était l'exploit le plus difficile de tous ceux qui furent évoqués ce jour-là.

En entendant les trois réponses exposées dans leur ordre croissant de difficulté, le roi Maddava comprit aussitôt ce que Senaka lui avait réellement enseigné. Son propre chagrin n'était autre que le regret d'un don du cœur qu'il avait déjà fait et qu'il ne pouvait reprendre. La même discipline qui permet de donner sans regret était celle dont il avait désormais besoin pour laisser partir son chagrin sans amertume.

Appliquant la leçon de l'énigme à son propre chagrin, le roi Maddava constata que son désir pour la reine disparue s'apaisait d'une manière que la simple distraction n'avait jamais permise. Il retrouva sa maîtrise de soi non parce que la fête l'avait diverti, mais parce que l'enseignement de Senaka lui avait montré exactement d'où provenait sa souffrance. Elle résidait dans un don du cœur qu'il n'avait jamais appris à abandonner sans regret.

À la fin du récit, le Bouddha identifia le roi affligé au moine qui regrettait encore son ancienne épouse. Il désigna Ayura comme Moggallāna et Pukkusa comme Sāriputta parmi ses propres disciples, et déclara qu'il avait lui-même été Senaka, le conseiller dont l'énigme avait jadis transformé le chagrin d'un roi en compréhension. En entendant ces paroles, le moine troublé lâcha son propre regret inavoué, tout comme le roi Maddava avait lâché le sien, des siècles auparavant.