Sālūka Jātaka

Jātaka Nr. 286 des Pali-Kanons erzählte der Buddha in Jetavana über einen jungen Mönch in Sāvatthī, der am heiligen Leben unzufrieden geworden war, nachdem eine Laienfrau, in der Hoffnung, ihn in das Hauswesen zurückzuholen, ihre verführerische junge Tochter in seinen Weg gestellt hatte. Verblendet gab er seine Schale und sein Gewand auf; als seine Lehrer ihn vor den Buddha brachten, gestand er, dass er sich in das Mädchen verliebt habe. Der Buddha sagte ihm, sie sei sein Verderben, und dasselbe Begehren habe ihn bereits in einem früheren Leben zugrunde gerichtet.

In jenem früheren Leben, als Brahmadatta in Benares herrschte, wurde der Bodhisatta als kräftiger Zugochse namens Mahālohita, „Großes Rot“, geboren und lebte zusammen mit seinem jüngeren Bruder Cullalohita, „Kleines Rot“, auf dem Land eines Dorfbauern. Jeden Morgen vor Tagesanbruch spannte der Bauer die beiden Brüder an den Pflug, und jeden Abend kehrten sie in einen Stall zurück, wo es ihnen nichts Reicheres als grobes Häcksel und dürres Stroh zu fressen gab.

Im Verschlag neben dem ihren lebte ein rundlicher Eber namens Sālūka. Er verbrachte seine Tage mit Schlafen, Suhlen im kühlen Wasser und zufriedenem Grunzen, während der Bauer ihm dreimal am Tag reichlich gekochten Reis brachte, gewürzt mit Linsen, Butter und Melasse, und nie verlangte, dass das Schwein auch nur einen Huf dafür rührte. Tag für Tag zogen die beiden Brüder auf dem Weg zu den Feldern und zurück an demselben Verschlag vorüber und sahen zu, wie Sālūka immer runder und behaglicher wurde, während ihre eigenen Rippen unter Fellen sichtbar blieben, die Sonne und Jochriemen gleichermaßen aufgeraut hatten.

Eines Abends, mürrisch dürres Stroh kauend, klagte Cullalohita seinem älteren Bruder bitter sein Leid. Es erscheine zutiefst ungerecht, sagte er, dass sie beide von Morgengrauen bis Abend für nichts als Häcksel arbeiteten, während Sālūka, der überhaupt keine Arbeit verrichte, jeden einzelnen Tag wie ein König gefüttert werde.

Mahālohita erwiderte sanft, sein Bruder solle den Reis Sālūkas überhaupt nicht beneiden, denn die Tochter des Bauern werde bald vermählt, und Sālūka werde nicht aus Zuneigung gemästet, sondern eigens, um beim Hochzeitsmahl aufgetragen zu werden. Ihr eigenes grobes Stroh, erklärte er, verlängere ihr Leben gerade deshalb, weil niemand einen Grund habe, sie für ein Festmahl zu mästen, während Sālūkas reiche Kost das seine heimlich verkürze.

Vierzehn Tage später trafen die Hochzeitsgäste mit Musik und Festlichkeit ein, und der Haushalt des Bauern führte Sālūka hinweg, um ihn für das Festmahl zuzubereiten. Cullalohita verfolgte den gesamten Ablauf genau so, wie sein Bruder es vorausgesagt hatte, und begriff am Ende des Tages, dass die monatelange reiche Nahrung des Schweins einzig nach dem Maß bemessen worden war, wie viel Fleisch das bevorstehende Fest benötigen würde.

Zitternd drängte sich Cullalohita an seinen Bruder und gestand, dass Mahālohitas Worte sich als vollkommen wahr erwiesen hatten. Sālūkas feiner Reis sei stets die Einladung zu seinem eigenen Ende gewesen. Ihr eigenes dürres Stroh und das geduldige Joch hätten dagegen, so bescheiden sie auch waren, sie beide am Leben, geehrt und geborgen gehalten, auf eine Weise, wie es kein Festmahl je hätte tun können.

Am Ende der Erzählung identifizierte der Buddha das Schwein Sālūka mit dem unzufriedenen Mönch, der von der jungen Frau betört worden war, Cullalohita mit Ānanda und sich selbst mit dem weisen älteren Ochsen Mahālohita. Die Freude, die den Mönch verlockt hatte, trug, wie der reiche Reis im Trog des Schweins, eine verborgene Last, die er nicht begriffen hatte. Nachdem der Mönch die Wahrheiten gehört hatte, erlangte er die Frucht des ersten Pfades.

Der Buddha beschloss seine Rede mit der Mahnung an seine Zuhörer, sich niemals vom Reiz der Sinnenlust verlocken zu lassen. Solch ein Verwöhnen ist, wie der Reis in Sālūkas Trog, allzu oft nichts anderes als das Mästen von Begierde und Behagen, in Vorbereitung auf eine Abrechnung, die kommt, gleichgültig ob jemand, der zum Festmahl geladen war, sie je kommen sieht. Ein Leben, das in grobem Stroh und redlicher Arbeit gemessen wird, so erinnerte er sie, trägt eine eigene stille Sicherheit in sich, die ein Leben, das in reichem Reis und müßigem Behagen gemessen wird, nie wirklich zu bieten bestimmt war. Die beiden Brüder, die einst über einen scheinbar ungerechten Trog gestritten hatten, bewiesen Jahr für Jahr genau denselben Punkt, indem sie einfach weiterlebten. Sie pflügten gemeinsam dieselben Felder noch lange, nachdem Sālūkas Trog von allen außer ihnen geleert und vergessen worden war.