Culla-Palobhana Jātaka

In Jetavana sprach der Buddha zu einem Mönch, der von Unzufriedenheit geplagt war, und sagte ihm, dass Frauen auch aufrichtige, glaubende Seelen seit lange vor diesem Leben in die Irre geführt hätten. Um ihm zu zeigen, wie weit diese Gefahr reichen kann, erzählte er die Geschichte eines Prinzen, der sich einst völlig über sie erhaben glaubte.

In jenem früheren Zeitalter wurde der Bodhisatta in Benares als Prinz des Königs Brahmadatta geboren und erhielt den Namen Anitthigandha, das heißt: einer, der den Duft der Frauen verabscheut. Von frühester Kindheit an weinte er, wenn sich eine Frau oder eine Amme ihm näherte, und er ließ sich nur von Männern versorgen. Als er in sein sechzehntes Lebensjahr hineinwuchs, zeigte er kein Interesse an Ehe, höfischem Vergnügen oder dem Königreich, das ihm zufallen sollte. Stattdessen widmete er sich der einsamen Lektüre und der Meditation.

Der König, der fürchtete, seine Linie könne mit einem Sohn enden, der mit dem königlichen Leben nichts zu tun haben wollte, geriet in Verzweiflung und suchte nach einem Weg, das Herz des Prinzen der Welt zuzuwenden. Eine geschickte Kurtisane, die von der Not des Königs gehört hatte, trat vor und versprach, sie könne in dem Prinzen wecken, was niemand sonst zu regen vermocht hatte, wenn der König sie dafür belohne. Der König willigte sogleich ein.

Die Kurtisane studierte die Gewohnheiten des Prinzen und ließ sich knapp außerhalb der Kammer nieder, in der er jeden Morgen meditativ saß. Sie sang mit einer Stimme, die durch wahres Können gesüßt war und nicht durch ein offenkundiges Locken des Begehrens. Tag für Tag drang der Klang zu ihm, und da er sich in seinem ganzen Leben nie gegen so etwas hatte wappnen müssen, ertappte er sich dabei, sie zu bitten, näher zu kommen. Die Entfernung zwischen ihnen schwand gänzlich, und die Abneigung, die er seit der Kindheit getragen hatte, wich mit einem Schlag.

Was folgte, ging weit über einen einzigen Fehltritt hinaus. Die neue Verliebtheit des Prinzen wurde heftig und besitzergreifend. Er zog das Schwert gegen jeden Mann, der die Frau, die er nun nicht mehr zu verlassen ertrug, auch nur ansah, bis die Unordnung, die er verursachte, zu groß wurde, als dass der Palast sie hätte aufnehmen können. Sein Vater verbannte die beiden gemeinsam, und der Prinz, der einst eine Frau nicht in seine Nähe gelassen hatte, folgte nun dieser Einen ins Exil und ließ sich mit ihr in einer rauen Hütte zwischen Fluss und Meer nieder.

Eines Tages, als er Früchte sammelte, stieß der Prinz auf einen wandernden Asketen, dessen tiefe Meditation durch eben den Zauber derselben Frau zerbrochen worden war, als sie in der Nähe seiner Klause vorbeiging. Der Asket floh verstört in Richtung Meer, und der Prinz, der im Zerfall dieses Fremden ein unverkennbares Spiegelbild seines eigenen erkannte, eilte ihm nach, nicht um ihm zu schaden, sondern um ihn zu erreichen, bevor die Verzweiflung ihn weiter forttrug.

Als er den erschütterten Asketen eingeholt hatte, sprach Anitthigandha von den Frauen als einer Gefahr, die eine ernsthafte Übung so verzehren könne, wie Feuer trockenes Gras verzehrt. Es war eine Warnung, die er mit echtem Gewicht nicht hätte aussprechen können, bevor sein eigener Fall ihn gelehrt hatte, wie sich solches Verzehrtwerden von innen anfühlt. Der Asket, gefestigt durch Worte, die mit so teuer erworbener Autorität gesprochen wurden, fand seine Fassung wieder und nahm die Übung wieder auf, die ihm beinahe entrissen worden wäre.

Nachdem er die Wahrheit laut ausgesprochen hatte, um einen anderen Mann zu retten, hörte Anitthigandha seine eigenen Worte auch auf sich selbst treffen. Er verließ die Frau, die er einst verlassen hatte, weil er alle Gelübde halten wollte, und zog sich allein in den Wald zurück. Dort nahm er die tiefe meditative Schulung wieder auf, die er einst geübt hatte, bevor je eine Stimme durch eine Kammerwand zu ihm gedrungen war, und erlangte schließlich ein Schicksal in der Brahmawelt, einer hohen himmlischen Ebene, die durch tiefe meditative Errungenschaft erreicht wird.

Der Buddha beschloss die Lehre, indem er offenbarte, dass er selbst jener Jüngling gewesen war, der Prinz, der einst überhaupt nichts mit Frauen zu schaffen haben wollte. Dennoch hatte auch er sich von einer einzigen Stimme zu Fall bringen lassen, gegen die er nie gelernt hatte, sich zu wappnen. Das Jātaka Nr. 263 des Pāli-Kanons überliefert die Erzählung in dieser Fassung, um dem unzufriedenen Mönch vor ihm zu zeigen, dass keine Abneigung, so vollkommen sie sich anfühlen mag, die Stelle echter, erprobter Weisheit vertreten kann.